Desde que presencié "La pianista" de ese otro prestigitador del cine actual que es Michael Haneke no había vuelto a sentir esa quemazón en el estomago, esa ambivalente mezcla de repulsa y atracción que me ha producido ver esta obra inclasificable de Darren Aronofsky a la que si tuviera que encuadrar por obligación dentro de un género cinematográfico sin lugar a dudas la elección sería el del terror. Un terror profundo y mental, un terror psicológico que se ancla en la mirada y en los huesos como el frío invernal.

Es una de esas películas que causa tanto impacto, que causa una emoción tan profunda, que en un primer momento, cuando comienzan a aparecer lentamente los títulos de credito bajo la música hipnotizadora del lago de los cisnes y la sala empieza a iluminarse, no podrías decir con total seguridad si te ha encandilado o si te ha dejado destrozado; es normal, el golpe es aun reciente, puedes notar la piel incluso entumecida, los músculos tensos, abigarrados, la mente embotada; esperabas drama, si, y lágrimas, por supuesto, pero lo que no esperabas era un mazazo en la cabeza, un alma desnuda, un viaje al infinito sin billete de vuelta, una visita a las regiones más oscuras y desarraigadas del ser humano.

Hay retazos de "Psicosis" en esa madre sobreprotectora y usurpadora de la personalidad de su hija y hay también retazos de la "Spider" de David Cronenberg en esa mente disociada en la que es complicado en ocasiones adivinar y discernir lo que es real, lo que no lo es, y lo que en ocasiones se tambalea entre dos tierras. Es una obra transgresora, una muestra del dolor humano arrojado a nuestros pies, un acto de fe, la consagración absoluta de Natalie Portman como actriz que aporta su mente y cada centimetro de su cuerpo en la composición del personaje.

No volveré a escuchar esas notas de piano sin que un escalofrió recorra mi médula.