Una cineasta de la generación Z dice que quiere hacer como Bergman y ahondar en los secretos de las relaciones amorosas. Resultado: un ladrillo de dos horas que lleva 40 años de retraso (es lo que tiene la generación Z, que se piensan que el mundo empezó con ellos), superficial, que no dice nada que no sepamos, sin ningún valor cinematográfico, con una fotografía de lo más cutre y donde para mayor gloria se nos martiriza con una aburridísima apología de la "relación atormentada" -léase entre personalidad histérica y hombre pusilánime, calificativo éste que repite varias veces la protagonista-, que habría que saber hasta qué punto es autobiográfica.
Y como siempre los críticos (y los jurados) profesionales en su mundo de luz y de color. Huir.