Y no es que recuerde a la novela de Carmen Laforet aunque lo intente de pasada. Es que no vale nada esta historia aclamada por la crítica y en los tiernos y autocomplacientes festivales de España. Ni el guion, inexistente prácticamente, ni la dirección y montaje, primeriza y temblorosa, ni la fotografía, más plana que Los Monegros, ni la banda sonora, con unos chatos Héroes del Silencio, ni siquiera el afiche, véase más arriba, ni el sonido, el directo de las niñas es prácticamente ininteligible, como ya nos tiene acostumbrados el cine español por muchas subvenciones y ayudas que reciba.

Cuenta una historia de paso, de niña a supuesta adolescente, de una alumna de colegio de monjas en la Zaragoza previa a la Expo, que sufre por la ausencia de padre y el carácter esquivo de su madre soltera. Para ello nos amenizan, es un decir, con los primeros pasos en sexualidad explorando un preservativo, el primer cigarrillo, las primeras pinturas de guerra, la primera discoteca, las primeras rebeldías en tono juguetón y las primeras muestras de humanidad adulta de las compañeras, es decir, envidias, odios, acoso...

Solo cabe destacar la actuación de la protagonista Andrea Fandós, más que por actuar por sostener la mirada a la cámara. Dinero derrochado, celuloide perdido y eso que ahora el copión es digital.
alfonso
https://www.delgadalinearoja.com/2021/02/las-ninas.html

Lo primero es lo primero, no pude resistir más de 30 minutos, cuatro repeticiones de la palabra de moda "genial" y 30 explicaciones a otros tantos personajes de que se separaban, porque según el padre de uno de la pareja era mucho mejor separarse que juntarse. Y con la perspectiva de la fiesta woke de todos los personajes arquetípicos de ese mundillo sostenible, bioecológico y poliamoroso que aparecen en la cinta, incluido el hermano mayor, apagué el televisor y fuime a darme al alcohol.

La familia Trueba, a pesar de sus éxitos mediáticos, soporta una sutil maldición. El hermano mayor tiene un ojo a la virulé, quizá de tanto despotricar en el café Yucatán de la plaza de Bilbao de Madrid donde se juntaba con Boyero y otros memos, para despotricar del cine que llamaban "comprometido" y abogar por otro que fuera "divertido", el suyo, claro. Y se puso a hacer películas chorras de la mano de unos de los mayores vendepeines de este país, Antoñito Banderas.

David, feo pero buen chico, practica un cine buenista, inodoro, incoloro e insípido, véase Vivir es fácil con los ojos cerrados, o Saben aquel y se quedó pasmado hasta el día de hoy cuando pasó un chulo de aires retrecheros y nombre inequívocamente gallego y se levantó a Ariadna, su mujer, como quien se toma un café con leche de avena, descafeinado y corto de café.

Y Jonás, el moderniki total de la familia hace unos bodrios que su cohorte de amiguetes palmeros le ríe y le aplaude hasta romperse las manos. De Tenéis que venir a verla, no digo más que lo contrario de lo que afirma su título.

Así es la vida, ya se sabe, como la escalera de un gallinero, corta pero llena de mierda y con gente que a pesar de su éxito mediático arrastra serias sevicias y pequeñas desgracias.

Verlos dirigir sus pichorradicas, como dicen por estas tierras txistorreras, cansa. Son cansinos.
alfonso

Lo mejor de la película es que nos haga leer el maravilloso libro de Ferdinand von Schirach. Bueno, este, quizá el mejor, pero también cualquiera de ellos, donde su estilo gélido y su amor por el derecho y las leyes -incluso para un abogado como el autor- nos reconcilian con lo mejor de la vieja Europa.

Porque la película es totalmente plana en todos los aspectos, aunque aseada. Quizá lo más destacable sea la fotografía y una luz mortecina que refleja bien lo que es Berlín en invierno y la atmósfera general del relato original. Franco Nero guarda el semblante deslumbrante que tuvo de joven, aun con una carrera tan errática como la suya en sus más de 200 películas, desde el espagueti western almeriense a películas dirigidas por Buñuel, Fassbinder o Chabrol, aunque siempre con una descacharrante tendencia al cameo.

Es un buen ejemplo de cómo los políticos cambian las leyes a conveniencia para lograr sus fines, esto es perpetuarse en el poder. Conviene no olvidarlo hoy que este zarrapastroso y del todo incompetente gobierno ultima una reforma judicial "a la polaca".

Repito, lo mejor de la cinta es que hay que leer a Ferdinand von Schirach.
alfonso
http://www.delgadalinearoja.com/2020/10/el-caso-collini.html

Una película fallona, con unas escenas muy desagradables de cárcel y torturas y otras ingenuas y dulzonas para intentar dar una imagen contrastada de familia feliz con muchos hijos de progres, tan melifluas como la Bossa Nova, destacando para mal el entierro del perrito y las fotos playeras diciendo "patata".

De la dictadura brasileña sabemos menos que de las más carroñeras de Chile o Argentina. Duró más de veinte años, hubo mucha represión, aunque la cifra de muertos y desaparecidos fue más baja que las anteriores; todos lo militares fueron auto amnistiados, y dejó una autopista abierta en su clase media -y las clases populares lideradas por los evangélicos-, para que renaciera en forma del siniestro payaso carioca Bolsonaro.

A su actriz principal, Fernanda Torres, se la ha alabado mucho con nominación incluida al Oscar, aunque al que suscribe le parece áspera, desdibujada y anodina en su retrato de joven esposa burguesa con cinco hijos que retorna a los estudios frisando los cincuenta. Tampoco se abunda en la foto de la dictadura y sus secuaces.

Sin duda es una película interesante para contemplar mucho antes de dormir para que las escenas del desaparecido no perturben la dificultosa tarea de conciliar el sueño al filo de los setenta.

Afortunadamente la banda sonora prescinde de la pegajosa Bossa Nova de Vinicius de Moraes y otros perpetradores de mezclas tan estrafalarias de jazz y samba carioca que definitivamente sí podrían haberte amargado la noche con sus ritmos pegajosos y sus trinos edulcorados.
alfonso

Segunda parte de Viaje al cuarto de una madre, la primorosa obra primeriza de Celia Rico Clavellino. Esta vez ha cambiado la figura de una madre emocionante, Lola Dueñas, en uno de los papeles de su vida, por otra madre también de hija, enfurruñada y gruñona, con esa mirada atravesada que suele planear en las relaciones entre madre e hija y que uno ha vivido algunos años, siempre en tercer plano.

Vuelve una historia mínima, con unas actuaciones sorprendentes de la mano de actrices consagradas, todo lo consagradas que puedan estar en un país horrendo como este donde su cine oficial refleja lo peor del momento, y con réplicas de debutantes que uno sospecha no actúan en el sentido estricto del término, sino que se autointerpretan con temeraria lucidez.

En ambas películas la música brilla por su apagada ausencia, las protagonistas están constreñidas por las paredes de una casa de campo y de un piso andaluz y las muchachas huyen de ese universo que las imanta a la vez que les repele, camino de una Inglaterra reverso luminoso pero menos, de la estrechez de las ciudades de provincias españolas, de fiestas de botellón, porros de segunda mano y coplas rijosas.

Hace unos años, en un playa perdida del norte de Bali volví la mirada y vi a una americana leyendo el mismo libro que yo, pero en inglés, firmado por ese cometa nebuloso que es Arundathi Roy que renunció a la literatura para apoyar a las minorías indias de noroeste del país.
"¿Te gusta?", me preguntó en inglés. "Sí, respondí, lo empecé ayer y aún no he podido soltarlo".

La magia callada de las pequeñas cosas.
alfonso