1.- Prólogo. Spielberg intenta estar a la altura de Wise y Robbins, se esfuerza en ser original y presentar una óptica social, pero la larga apertura de la película de 1961 es imbatible. Wise/Robbins por K.O. claro.

2.- Jet Song. Asalto de transición, ambas películas intentan prolongar el efecto inicial aunque sin excesiva inspiración. Combate nulo.

3.- Something´s coming. Tony presintiendo que puede pasar algo importante. Tampoco es un asalto muy relevante, salvo que presenta al protagonista. Combate nulo.

4.- Baile en el Gimnasio. El Mambo de la versión antigua es magnífico, puro musical clásico. Spielberg es menos musical, parece que está rodando una película de acción, aunque el resultado es bueno. Wise/Robbins por decisión dividida.

5.- María. Ambos números son reguleros, limitados por la blandura del intérprete (aunque el de 1961 es peor) y la falta de imaginación. Otro combate nulo, con protestas de Spielberg.

6.- Escena del balcón. Lo mismo. Yo diría que Spielberg se inspira en Wise. Por votar, me quedaría con la de 2021 aunque sólo sea por un bonito primerísimo plano de Rachel Ziegler cantando “Tonight”. Spielberg por decisión dividida.

7.- América. Llegan los asaltos decisivos. Spielberg convierte el número (que en el original de Broadway era cantado sólo por las chicas puertorriqueñas, por cierto ¿nadie ha notado que Bernard Herrman la plagió -la canción es de 1957- en los créditos iniciales de “Con la muerte en los talones”?) en un show callejero de steadycam-dolly estilo La La Land, muy complicado de rodar. Al menos elimina los gestos flamencos de la versión de 1961 y eso es de agradecer. No obstante la escena de 1961 es pura armonía: la danza parece surgir de la música y los planos se pegan como un guante a ambas cosas. Wise/Robbins por decisión unánime.

8.- Cool. La mejor escena de la versión de 1961, junto con el inicio, de hecho parece que es un número histórico en Broadway. Otra vez Spielberg intenta innovar cambiando la situación dentro de la trama (ya se hizo en 1961) y trata de darle un nuevo sentido. Sin comparación, K.O. brutal para Wise/Robbins.

9.- Feel Pretty. Escenas muy parecidas, algo tontorronas, acordes con el personaje. A ambas les falta más mala uva. Combate nulo

10.- Gee, Officer Krupke. Esto es exactamente lo que Spielberg persigue durante toda la película y lo consigue aquí. El sonido realista de los zapatos y los objetos se funde con la estupenda coreografía muy bien filmada. Cine en movimiento. Spielberg por K.O.

11.- Tonight Quintet. Otra vez Spielberg chupa de Wise, claramente. El montaje paralelo es muy parecido en ambas. Hay que primar el original. Wise/Robbins por decisión dividida.

12.- Rumble. La pelea. Spielberg está en su salsa filmando acción. No obstante la escena de Wise tiene un escenario épico y un aliento trágico que le dan ventaja clara. Wise/Robbins por decisión unánime.

13.- Somewhere. No me gusta Rita Moreno en esta película, me gustaba en la de 1961. Este número es un homenaje que quizás se merezca, pero resulta plano. La versión de 1961 tampoco es mucho mejor. Una pena porque la canción es magnífica, como se encargó de recordar Tom Waits en una versión maravillosa. Combate nulo y aburrido.

14.- Títulos finales. Están bien los de Spielberg, igualmente inspirados en los de Saul Bass de 1961. Desgraciadamente para él, sabe que no puede competir con una obra de arte. Wise/Robbins por K.O. con aplausos para Spielberg.

Primera frase: Pues sí, el cartel parece una tía metiéndose los dedos para vomitar y es más fina que la mayor parte de la película. Segunda frase: Me fui antes del final, lo cual no me pasaba desde que Iturralde se tragó dos penaltis de risa en Mallorca y dejó sin liga al Sevilla en el año 2007. Tercera frase: El falso documental es efectivamente más falso que un video de punto pelota.

Tres frases: mala, mala, mala. Y una cuarta de propina: vomitiva.

Esta película, que además es española aunque escrita por un inglés, tiene un poderoso resumen argumental en FA que da una imagen perfecta de lo que es.

No quiero hablar mucho de la película porque habría que entrar en las gilipolleces que se ven en ella (nazarenos con antifaz y túnica paseando por un cortijo), y en que se encuentre sospechosa de algo a una hermandad. Sólo me gustaría preguntar, me imagino que será una mala traducción del inglés, qué es un "cuchillo de torero" y quién diablos es el "director de una hermandad".

De acuerdo, quizás de manera genérica “cuchillo de torero” pueda referirse a cualquier espada o estoque usado en los toros. Sin embargo despista, puesto que puede ser un estoque de matador, tal vez una banderilla, tal vez un estoque de descabello, tal vez un rejón de muerte; aunque también una puntilla, que es justo el único acero que no utiliza un torero, sino el puntillero.

Pero yo nunca conocí una hermandad, por lo menos en Sevilla, que tuviera un director. Directores tienen las bandas de música y las películas de cine, hasta las malas malísimas como ésta. Una de dos: o estamos hablando de un "hermano mayor", o esa hermandad de lo que es sospechosa es de introducir técnicas de Business Administration en la Semana Santa sevillana.

No me extraña que Mira Sorvino tenga toda la peli esa cara de mosqueo.

Como soy y vivo en Andalucía, la única corrupción que he conocido en mi vida ha sido la del PSOE, que se ha tirado 36 años gobernando aquí.

La gente del cine obviamente está interesada en asociar la corrupción únicamente con el PP, como hace esta película, que hasta en eso es deshonesta: no identifica el partido al que retrata, y así tiene la excusa de que se trata de una crítica de alcance universal y no sectaria. Pero no es verdad, y todo el que haya visto la película lo sabe.

En Andalucía han juzgado por desvío de 900 millones de euros a dos ex presidentes de la Junta, dos ex presidentes nacionales del PSOE, y la plana de mayor de las consejerías autonómicas durante un período de diez años. De momento la sentencia no ha salido, con lo que el número de altos cargos condenados es el mismo que los del partido popular en otras regiones de España: cero.

La corrupción es tan vieja como la Política. Muchos de los que han visto esta película deberían saber quién fue Juan Guerra, hermano de Alfonso Guerra. Tenía un contrato de chófer con su partido, el PSOE, y un sueldo mínimo. A pesar de eso disponía de un despacho y séquito propio en la Delegación del Gobierno de Sevilla -repito: él trabajaba para el PSOE, no para el Gobierno- y durante años se dedicó a cobrar comisiones de obra pública para él y su partido sin que le chistaran. Cuando se divorció y se largó con otra, la ex le demandó civilmente por la mitad de su fortuna, amasada constante su matrimonio y por tanto de carácter ganancial. Eso hizo que se descubriera un pastel, que por otro lado todo el que viviera en Sevilla conocía. Al final sólo pudo ser condenado por evasión de impuestos, como Al Capone, pero su caso hizo que se incluyeran los delitos por corrupción en el Código Penal.

Esta historia, muy sevillana y muy española, no tiene su película. Pero no da para un thriller enfermo de hipertensión ocular, como el de Sorogoyen, sino para una de Berlanga, que ya hizo "Todos a la cárcel", la gran película española sobre la corrupción.

Esta película es plana, previsible y bastante inofensiva. Me parece inaudito que se diga que es incómoda. Eso no casa con que, como dice una de las usuarias en su crítica, los periodistas y políticos que fueron a su estreno en vez de abandonar la sesión a la mitad, aplaudieran a rabiar. Es totalmente innecesaria: dice que los malos son los demás, algo muy típico de la izquierda. Porque está llena de corrección política de izquierdas. Sería incómoda si describiera la conjura nacional catalana para encubrir el saqueo de Convergencia i Unió y no perjudicar el procès. Sería necesaria si mencionara que Podemos ha sido financiado por una República Islámica como Irán (lo dijo y lo justificó Pablo Iglesias en una rueda de prensa, acudiendo a la comparación histórica de Lenin y el Imperio Alemán, siendo él Lenin, por supuesto). Sería incorrecta si se desarrollase en mi tierra, Andalucía, un sitio que en el mapa del cine patrio sólo existe como escenario de explotación del campesinado a cargo de los señoritos. Aún estoy esperando esa película, financiada y aplaudida por los políticos: que diga que las asociaciones de empresarios y los sindicatos llevan décadas de paripé subvencionado por la Junta de Andalucía zampándose el dinero de los cursos de formación a medias con los familiares y amigos del régimen.

¿A qué sí molesta e incomoda que diga todo esto? Pues es la verdad, lo diga Eduardo Inda o lo diga yo, que pienso que Eduardo Inda es un tipo de lo menos recomendable: no deja de ser menos verdad y significa que sí necesitamos una película sobre ello.

A veces sueño que el Sevilla está a punto de descender directamente a Segunda B y que en un intento desesperado llaman a rescatarlo a las leyendas de este equipo. Como todos los sueños a la hora de la siesta, la historia se complica y el avión en el que llegan Suker, Antonio Álvarez, Campanal y compañía es desviado por un controlador bético y en su lugar nos zampa un OVNI del que baja la siguiente alineación:

Monchi, Josimar, Thetis, Aranalde, Lucio Wagner, Marinakis, Prosinecki, Almeyda, Colusso (Cap.), Mornar y Rytter. Suplentes: Eboue, Dabo, Magallanes, “La Cobra” Axel, Onésimo y Gluscevic.

Sin embargo los sueños de siesta (salvo los de gazpacho) se pueden modelar a gusto.

Así, Colusso (pelotero de leyenda, algún día habrá que hablar largo y tendido sobre él) renace tras cuatro años de tratamiento psicológico en Argentina, Lucio Wagner renuncia a su bien ganada nacionalidad búlgara, Marinakis se corta el pelo que le llegaba hasta la junta de la culata, Josimar deja las hamburguesas y adelgaza cuarenta kilos, Mornar comprende por fin la condición esférica de los cuerpos…

Esta película no puede verse como una película, de la misma forma que un partido con la alineación anterior sólo podría ser un partido de fútbol en un sueño.

Gracias, Stallone, sigue así muchos años.