Cada plano, cada secuencia, cada frase, cada coma... parecen estar dispuestos para que se te graben en la memoria, para que perduren ahí para siempre. No solo cuenta con escenas maravillosas, sino que parece que todo esta hilado de una forma casi portentosa.

A mi mente viene una escena de Cautivos del mal, en la que se le dice a Kirk Douglas que una película no puede estar únicamente realizada por escenas grandiosas. Creo que El tercer hombre es una buena excepción: la escena de la noria, la persecución por las cloacas... y ya ni hablar del que podría ser uno de los finales mejor rodados de la historia.

Hay muchas Vienas, pero para mi siempre será la Viena de El tercer hombre.

Psicosis y Alfred Hitchcock, casi son palabras que van de la mano, no puedes pensar en una sin pensar en la otra. Quién no conoce la escena de la ducha. O la maravillosa banda sonora de Bernard Herrmann que acompasa la muerte de Janet Leigh. Por no hablar de su apoteósico final, aún se me pone la piel de gallina cuando lo recuerdo.

Para mi esta película tiene un especial significado: fue la primera del maestro del suspense que había visto. Eso ya fue hace muchos años, y no tenía demasiada experiencia con el cine clásico...en blanco y negro al menos. Mentiría si dijese que me enamoró desde un principio. Es más me gustó tan solo en momentos puntuales. Tenía unos 10 años y para mi eso no era precisamente el mejor ejemplo de entretenimiento. De todas formas aguante hasta el final y un algo dentro de mi vio algo que le gustaba y olvidó en parte lo que tanto le había aburrido al principio. Aun así no tuve demasiadas ganas de volver a verla, al menos en un tiempo.

Hitchcock había despertado mi interés, así que decidí darle la oportunidad a otra de sus obras. Y así llegó el turno de "Con la muerte en los talones", "Vértigo", "La ventana indiscreta", "Rebeca"...y un sinfín de ellas más. Y poco a poco me sentí maravillado por la magia del suspense, hasta hacerse uno de mis directores favoritos. Para cuando volví a ver Psicosis no pude evitar pensar que todo había empezado por ella.

Te escribo porque te añoro.
Te escribo porque nunca me olvidé de ti.
Te escribo porque yo soy tu y tu eres yo.
Te escribo porque dudo.
Te escribo porque siento que te perdí.
Te escribo porque todo acabó mal.
Te escribo porque te lo debo.
Te escribo porque no se que más hacer.
Te escribo porque la lluvia cae.
Te escribo porque el sol brilla.
Te escribo porque los pájaros cantan.
Te escribo porque te escribo.
Y mientras te escribo pienso en ti,
porque a tu lado fui feliz.

Casi metro noventa, voz cavernosa y una abrumadora presencia. Una presencia que conseguía quebrar la voluntad de una escena, doblegarla a su predisposición y hacerla sentir única a nuestros ojos. (Orson-Lugubre)

Desenfunda su pluma, la pluma de los domingos, la de las ocasiones especiales, y se dispone a hacer lo que mejor sabe, contar una historia, la historia de su vida. Escoger el material de los sueños es difícil. El papel le sabe a poco. El aire, voluble, se escabulle entre sus grandes dedos. Welles necesita dar con un material que pueda cincelar a su imagen y semejanza. En el que pueda poner parte de su ser. Que pueda mostrar su luz y su oscuridad. Así es como llega al celuloide. (Orson-Poeta)

Ya puede contar su historia, la de un mundo que creía suyo, y que le dio la espalda. Un mundo que se esforzó en impedirlo ser grande, un mundo que le impidió volar más alto, un mundo que corto sus alas y se limitó a encerrarlo en una jaula de barrotes dorados, pues dorado es el color de Hollywood, el color de la hipocresía. A los 26 años había llegado a lo más alto. A los 50 ya se encontraba escribiendo su epitafio. (Orson-Prisionero)

Tu mundo se acababa y lo sabias. Todos te habían abandonado. Sentiste que era tu última oportunidad. Lucharías por no dejarla escapar. Si esta iba a ser tu última despedida debía ser descrita a tu modo. Tu guiarías tus pasos hasta sus últimas consecuencias. Tu y solo tu serias el rostro del final. Tenias que contar algo y no te callarías. No esta vez. Debías hacer magia como solo tu sabias. (Orson-Luchador)

Recurriste a Shakespeare. A su pícaro bonachón. Tu vida al igual que la de Falstaff era un sueño. Tu vida al igual que la de Falstaff era una ilusión. Tu vida al igual que la de Falstaff contempló la muerte en vida. Y por último, tu vida al igual que la de Falstaff se esfumó. El mundo lloró un pudo haber sido de uno de los grandes genios de la historia. Y yo lloré por todas esos regalos que podías haber legado al mundo y el mundo jamás vio. (Orson-Muerto)

En películas como esta, me planteo muy seriamente si no sería mejor arrancarles toda encarnación de dialogo y sonido. Lo que aquí veo es una fotografía muy cuidada que me da la oportunidad de conocer un Berlín todavía dividido. Escenas perfectamente enmarcadas que crean gran intimidad con los espacios y las gentes. En cuanto a lo que oigo, casi todo me empalaga, algún instante bueno y cientos malos. Diálogos forzadamente poéticos que carecen de la magia que tan forzadamente intentan crear.