Floja producción islandesa amparada por Netflix. “Los asesinatos del Valhalla” —altisonante título para la nadería que relata— se enmarca en la burbuja del “noir” nórdico surgida a raíz del poco comprensible éxito de ese novelón tecno-sadomasoquista dado en llamar trilogía “Millennium”, hoy tetralogía o pentalogía, quizá haya todavía más entregas, hace tiempo que perdí la cuenta.
Dicha moda, erigida en subgénero por acumulación, se basaba en un par o tres de lugares comunes, explotados hasta la saciedad tanto en su vertiente literaria como en la audiovisual. Así, solemos encontrar asesinos en serie, pedofilia, temperaturas bajo cero y las inacabables noches del invierno boreal. También el extraño carácter de los habitantes de aquellos predios, de cuya escasa —nula— sociabilidad da fe el ilustrativo tropo “hacerse el sueco”.
De tales mimbres, y prácticamente nada más —he ahí su gran pecado—, se hace “Los asesinatos del Valhalla”, conque la primera sensación que asalta al espectador—y que ya no le va a abandonar— es la de un desalentador “dejà vu”. Tanto es así que, quien se mantenga medianamente atento, o despierto —éste constituye el mayor desafío tras diez minutos de cualquiera de sus ocho episodios, porque encima es mortalmente aburrida—, sabe de antemano qué va a suceder no ya al final, sino incluso en la escena siguiente, con qué trillada ocurrencia sus protagonistas de cartón-piedra harán avanzar una trama que todos menos ellos presumimos a dónde conduce.
En efecto, si hay un error en el que nunca puede incurrir una obra de suspense es el de la previsibilidad, precisamente porque en ese mismo instante el suspense se esfuma, quedando vacía de contenido y, por ende, de sentido. Pues bien, la previsibilidad es la nota definitoria de “Los asesinatos del Valhalla”, serie a todas luces —pese a su ardua y denodada voluntad de oscuridad, con perdón del tonto juego de palabras— innecesaria… igual que buena parte del catálogo de su ubicua distribuidora, vaya.