Ocho temporadas son demasiadas, incluso para una serie tan estimulante como “Dexter”. Si bien es cierto que la primera es excelente, con el alucinado retrato de su inaudito protagonista ―la de Michael C. Hall es una de las irrupciones más estrepitosas que se recuerdan en la historia de la pequeña pantalla, en la de su conocida como “edad dorada” al menos; tanto que cuesta imaginarlo en cualquier otro papel― y las contradicciones aparentemente irresolubles de su doble vida.
“Dexter” mantiene un muy buen tono hasta la tremenda catarsis que pone fin a la cuarta temporada. Hubiera significado el broche de oro a una producción rayana en lo memorable. Sin embargo, la tentación de exprimir la gallina de los huevos de oro es tan humana como la postura bípeda, el razonamiento hipotético-deductivo o la envidia cochina. A resultas de lo cual, la serie va perdiendo fuelle durante las siguientes cuatro temporadas, declive acelerado hasta el sonrojo en las dos últimas, donde toda presunción de inteligencia del espectador es sobreseída en aras de un espectáculo hemoglobínico y meta-psicoterapéutico absolutamente innecesario, al tiempo que soporífero.
Además, la ciudad de Miami y su carácter eminentemente mestizo constituyen durante el primer tramo de la serie lo que, de manera bastante tópica ―aunque no por ello menos acertada―, suele conocerse como un personaje más, y no menor precisamente. Con el pasar de las temporadas la llamativa multiculturalidad se difumina hasta el punto de que los personajes latinos acaban por hablar entre sí un inglés que bien quisiera cualquier “red neck” de Tennessee, con que tan sugestivo escenario queda reducido a mera tramoya.
Pese a todo, estamos ante un producto muy apreciable, sobre todo, como dije antes, en sus primeras cuatro temporadas, e iluminado a lo largo de todas ellas ―incluso las más prescindibles― por un reparto en estado de gracia, en el que, además del citado Michael C. Hall, destaca una encantadora Jennifer Carpenter. Siempre he alabado la exuberancia morfosintáctica del inglés británico en lo que al noble arte de jurar en arameo concierne, a cuya sombra la pacatería cuáquera del dialecto americano quedaba en mantillas. Pues bien, escuchar al personaje de Debra Morgan soltando venablos con semejante prodigalidad me ha llevado, además de a un deleite travieso, a replantearme muchas de mis posturas pseudo-filológicas al respecto.