Normalmente, lo que caracteriza las óperas primas es la imperfección y cierto regusto insatisfactorio. Poseen cierta torpeza al compararlas con sus hermanas mayores, aquellas películas hechas tiempo después que dejan mucho mayor impacto. Sin embargo, no dejan de tener el encanto de ver por primera vez los primeros esbozos que luego sabemos que desembocaran en las grandes obras del período más maduro.

Luego está Reservoir Dogs. Aquí esos principios de estilo no son simples pinceladas, sino pilares bien formados. Encontramos las conversaciones típicamente tarantiniestas e hipnóticas, creadas no por necesidades de la trama, sino para establecer un estado de ánimo y una psicología de personajes. La violencia aparece también, y no de una manera tímida y miedosa, sino con un hombre que se desangra poco a poco durante todo el metraje. Tenemos hombres despiadados, sanguinarios, pero de aire cool, que encuentran la muerte de la misma forma cruel que ellos la reparten. Incluso escuchamos brevemente la música que le sienta como un guante a las imágenes que vemos, reminiscentes de un cine de culto (Leone, Peckinpah, Ringo Lam), de videoclub, de esos que ya no existen.

Sin embargo, hay un elemento que le da cierta hondura y deja que sea algo más que el establecimiento de una estética. Entre sangre y frases para enmarcar, Tarantino siempre ha escondido, de una manera cada vez más sutil, un corazón sentimental y moral. Y es en este diamante en bruto, en el que todavía se notan estas pequeñas aristas que aprenderá a pulir y ocultar con el tiempo. Es en esa frase del señor Marrón, la única que dice que no tiene nada que ver con Madonna, tan solitaria y desencantada, tan poco romántica y más cruel que cualquier escena de tortura, y en el señor Blanco, leal y transparente como otros tiempos pasados, donde se encuentra la profundidad dramática tan difícil de conseguir para un primerizo. Solo son fuegos de artificio para aquellos que no sepan ver con los ojos correctos.