El coche se aproxima, despacio, hacia la entrada del hospital. Quieren asegurarse de que todo marcha según los planes, el trabajo debe ser rápido, limpio y, ante todo, silencioso, pero a medida que se acercan a su destino la silueta de dos hombres se hace patente frente al portal. Algo va mal, deceleran aun la velocidad hasta casi detenerse frente a ellos. Entones el hombre a su izquierda mueve ligeramente un brazo con la intención de mostrarles su arma. No alcanzaron a verla, era noche cerrada, pero la argucia funcionó y el coche, acelerando, desapare de nuevo en la noche.
En la huída, Michael les siguió con la mirada. El hijo del pastelero, a su izquierda, trataba de retomar el aliento. Echó mano a su paquete de cigarrillos, pero éstos se escurrían entre sus temblorosos dedos. Su improvisado compañero de guardia le ayudó en la tarea al tiempo que le agradecía la ayuda prestada. Cuando prendió el mechero, Michael fue consciente de ello: su pulso se mantenía inalterado; su corazón helado destempló de una punzada todo su ser. En ese instante certero lo supo. Él, que renegaba, era el más apto de la familia.