pero al final casi me dio más pena que risa. Qué cosa más subnormal.

Aquí se cuenta la preciosa historia de un marine que encuentra tirada por ahí, en el fulgor de la batalla, la foto de una chica, y se la guarda para él. Pasmado asiste al hecho irrefutable de que la foto actúa como si fuese una estampita de San Pancracio, ya que le trae suerte… y puede que también amor. Es por esto que decide ponerse a buscar a la rubia de la foto para darle las gracias, aunque no tiene ni un sólo dato sobre ella. Y como Estados Unidos es un país muy pequeñito sin apenas población ni hectáreas habitadas, pues la encuentra en los primeros cinco minutos de metraje. ¡Coño!, ¡ni Sherlock Holmes! Y tú te preguntas ¿y ahora qué?, una vez solucionado esto, durante el resto de la peli ¿qué me van a contar?... pues, gilipolleces, una detrás de otra.

El culpable es el eminente novelista Nicholas Sparks, autor de un montón de basura descerebrada, ñoña y nauseabunda, que en Hollywood gustan de adaptar al cine, una y otra vez, a falta de algo mejor.

Esta es otra de esas historietas hechas a base de refritos rancios e idiotas, que a estas alturas ya, dan bastante pena. Para colmo, está defendida por unos actores francamente malos que no armonizan ni entre sí ni con la historia.

Sea como fuere la novela, la película es peor. Seguro.
Los protas no pegan ni con no más clavos. Si en vez de a este actor (por llamarle algo bonito), hubiesen puesto de galán al Mono Burgos, hubiese quedado igual de raro.
La abuela y la nieta parecen madre e hija. El hijito redicho de la prota, lo mismo parece un niño espabilado que un auténtico zopenco, dependiendo de la secuencia. El exmarido chulito y tontolaba es demasiado absurdo, incluso para la América profunda.
Los únicos creíbles son los perros, que hacen cosas de perros, y las hacen con naturalidad.

Pero lo peor es que tú estás viendo esto y te importa un pito todo. Qué falta de sentimiento, de emoción, de cerebro. Mala de ladrar.