Quizá fueron los responsables de Seven, de David Fincher, los primeros en pretender esos títulos de crédito con letras que bailan, motóricas, o que se transforman en otras letras o en no sé que signos. Desde entonces, han sido muchos los que se han situado a ese rebufo, como buscando ser incluidos en el mismo saco: "si Seven, con esos títulos de crédito de letras motóricas, es buena, mi película, con títulos de crédito semejantes, tiene que ser buena". Nada más lejos: el que aspira a parecer renuncia a ser, la espuma de envidia no ha sido nunca aceptable consejera y la vanidad..., la vanidad es sin duda mi pecado favorito.
Son interesantes casi todos los planteamientos que se apoyan en casas malditas. Y si la maldita casa está en la linde de un bosquecillo, son más interesantes. Lo malo, para el caso de LA CASA AL FINAL DE LA CALLE, es que se quiera, además, meter en la coctelera sin demasiado oficio las peripecias de un aprendiz de acosador, las veleidades de una madre descolorida, el espanto de un policía y/o psicólogo que acusa una calvicie creciente y las vicisitudes de la figura postrada de una serecilla que uno no sabe si sale o si entra. Es entonces que el planteamiento original se orienta hacia lo turbio, que se ramifica igual que un árbol raro con una cara rara, y que lo interesante se hunde en un agua llena de borrajas.