Esta obra maestra inmortal no admite apelativos. No se puede comparar con nada, ya que en la cumbre de un arte no puedes continuar ascendiendo. El destino quiso que, en 1981, mientras se realizaba la limpieza de un armario en Kikemarkby Kehus, una institución mental cerca de Oslo, un trabajador encontrara varias latas de películas. Se mandaron al Instituto Noruego, y allí permanecieron 3 años sin que nadie las visionara. Cuando finalmente se abrieron, se descubrió no sólo la copia de la película, sino también un documento solicitando la aprobación de censor fechado en 1928, que prueba que se trata de una versión no censurada del primer negativo. Probablemente acabó allí porque Harald Arnesen, director médico de la institución, era un historiador aficionado que pudo pedir la copia para un pase privado para sus enfermeras y pacientes y luego olvidar devolverla. Una casualidad que ha posibilitado que ahora podamos contemplar esta obra tal y como se concibiera.

Si hubiera que destacar algo en tamaño festín de arte, destacaría la mejor interpretación femenina de la historia del cine: la de una Falconetti hipnótica hasta el extremo, extasiada sin llegar al histrión, con la mirada perdida en el abismo, trasvestida de cuerpo y desnuda de alma, con dos pozos de emoción como ojos. Sencillamente sublime. Pero la excelencia de Dreyer no pasa a un segundo plana ante semejante interpretación. Se permite el lujo de convertirse en el pionero profeta del primer plano y en un visionario intérprete de la direccionalidad de las miradas. Un narrador fidedigno del triunfo del alma sobre la carne, de la supervivencia de la esencia sobre los gusanos. Todo ello sin una mínima concesión a la épica, tan sólo con el espítitu desnudo de la verdad.

Recomiendo encarecidamente verla sin acompañamiento musical, en el silencio más absoluto posible. Es una experiencia inmejorable que demuestra el estremecedor poder de la imágen.