Que sí Netflix, que ya te vimos! Que ya entendimos que sos progre! Ya está, dejá de revolear el poncho multicolor cual gaucho de ojota rosada que ya te vimos! Calma mi vida, calma... ya pasó... tranquilo... o tranquila. Tranquile?

De un guión tan barato y pedorro como la petulancia insultante de Streep en los pantalones (nunca mejor dicho) de su personaje trumpista, el cual no llega ni siquiera a intento de crítica del propio ex-prescindente de amarillo bisoñé ya que, irónicamente, termina por exponer la verdadera cara de la idiosincrasia yanqui(loide), nace esta (auto)crítica. Tan eficiente como bocina de avión.
Un tsunami sin olas que juega al billar con una soga, así de impactante su historia.

Y esa crítica posmoderna al capitalismo que agarrada de los pelos es traída al plató en pos de adoctrinar a las masas, banalizando la prosperidad que genera el trabajo y adosándole a la misma un pseudo-cataclismo en ciernes, extinguiendo el concepto de la trama cual aerolito a los saurópodos: predicción dentro de la predicción.

Lo mejor: que funciona como sátira y comedia propiamente dicha, lo único rescatable junto a las actuaciones de Lawrence y DiCaprio, más allá del esfuerzo infructífero de la dirección en postularla como una gran obra indie.

Lo peor: la encerrona autoimpuesta tan evidente, a plena luz del post-apocalipsis, manifestando (in)conscientemente la entropía verdadera, la del relato en bucle que se patea el orto a sí mismo.