En principio, la obra indaga sobre una gravedad ontológica que todo lo arrastra hacia el suelo, hacia el imperativo de la tierra. Esta curvatura existencial es, puede decirse con suma consideración, kafkiana. Pesa el ser y el vacío, la nada. Y el tiempo, una suerte de sicario motoquero y a veces burlón, se muestra siempre fuerte e impiadoso, intimidante ante el existente. La muerte, en cambio, inmutable y bella, siempre elegante bajo la consideración de una oscura esperanza, la misma de siempre: su abrazo a partir de su reflejo.

Una reflexión, entre tantas, que acontece dolorosamente impúdica, tiernamente sutil, es: ¿qué ha sucedido con nuestro amor? La única fortuna aquí es la correspondencia del vacío, porque cuando en una de las partes ha sobrevivido la chispa capaz de encender las extensas llanuras del corazón, la fortuna se disipa y aflora la desgarradura. No obstante, una especie de ley del amor parece asomarse, al menos como tesis, en esta obra vital: si hubo pasional correspondencia en el amor mayúsculo, habrá tierna correspondencia en el gran vacío. El dolor da un paso al costado ante la ternura, que acompañada del asombro indaga en los curiosios misterios lunares.

El giro vitalista pronto va formándose, cual si se pasara de libro en libro, de las imágenes de Kafka, atravesando los versos de Pizarnik, hacia la vitalidad de Nietzsche.