Sospecho que en el cine español actual casi se pueden contar con los dedos de una mano los verdaderos creadores, véase realizadores y productores, súmale guionistas también si quieres, que realizan películas por una necesidad creativa, con ánimo de expresar historias arriesgando un mínimo y lo que sobran son producciones insulsas creadas desde el vacío realizadas por gente que las hace "porque puede". Cuando acaba "Siete mesas de billar francés" yo me pregunto "¿y para qué?" y me vienen a la cabeza otras muchas veces que tras productos nacionales me he preguntado lo mismo. ¿Dónde está el apasionamiento por el cine? ¿En manos de quienes está nuestra industria para que cada año surjan decenas de films desangelados, con personajes supuestamente reales con los que es imposible identificarse? ¿Qué guionistas escriben estos diálogos tan falsos? ¿Porqué ver "Siete mesas de billar francés" es como estar leyendo un guión literario flojo, irreal? ¿Y para quién va dirigida ésta y otras tantas películas nacionales?, ¿De qué te vale tener a Maribel Verdú si no te crees a su personaje? ¿A qué viene tanto personaje dramático si somos incapaces de profundizar en nada?. Sospecho que en el cine español hay falta de pasión y riesgo y hay demasiado conformismo y películas de manual.

“Siete mesas de billar francés” es una película amable y simpática, aunque se le nota demasiado que “quiere ser” amable y simpática, lo cual a veces puede suponer también un problema, además de tener también otro defecto importante: la previsibilidad (hasta cuatro o cinco situaciones importantes se sabe perfectamente cómo van a ser resueltas).

La trama gira en torno a un ruinoso negocio de billares que pretende resucitar la hija del fallecido dueño, aunque este telón de fondo le sirve a la directora para mostrar un variopinto e interesante grupo de personajes secundarios que acaban ganando la función.

En cuanto al duelo Blanca Portillo-Maribel Verdú, lo gana la primera, pese a la también correcta interpretación de la segunda.

Film / Comedia sentimental/ Siete mesas de billar francés/

A una joven madre la vida le hiere con dos dagas: El padre muere, lejos, en la capital, súbitamente. En cuanto al marido, no por cotidiano -a él si le ve a diario- será menos lejano: descubre que no era quien ella creía.
Su vida entra en quiebra técnica.
Pero tiene un niño. Escapan a la capital, con la íntima idea de reflotar el destartalado negocio que dejó su padre: una obsoleta y ruinosa sala de billares.
A la crisis vital subsigue empuje nuevo, si bien sembrado de miedos y trampas. Por suerte encuentra un férreo aliado en la novia-viuda de su padre. Alrededor de esa vieja sala de billar y de la figura de su padre brotarán seres cándidos, pintorescos. Encantadores, tiernos... impresentables, poco fiables; genuinos. Viejos asiduos de la sala. Con ellos, querrá fundar un equipo de billaristas para competir: el consabido motivo del proceso de reunión de una banda, ante la perspectiva de una dura confrontación con especialistas de verdad. Pobres diablos capaces de lo mejor y de lo peor, y en quienes sólo cree el que los reúne, quizás más por ternura que por otro motivo.

Todos los personajes colisionan humanamente entre sí, espejo recíproco en el que descubrirse, salvarse. Al principio resultan, unos para otros, obstáculos exteriores que no son más que la delegación del verdadero obstáculo: uno mismo. El film es una historia de superación individual a nivel del sentimiento, con la ayuda del otro.
Unas veces tienden la mano. Otras veces la sueltan. Pero acaban por ayudarse -de ahí que sea una comedia-. El código de comunicación es la ternura. Los obstáculos interiores se van sorteando.
Las tres mujeres protagonistas -sus tres intérpretes no decaen, aunque como todo el mundo hoy, interpretan de manera estándar- son gigantes, dechados de expresividad que van reconstruyendo todo con su empuje, y alrededor de ellas pululan los hombres como satélites indecisos y torpes, en torno del nido que es Ella. Torpes pero queridos.
La obra no falta a sus objetivos. La madeja se ha ido adensando a lo largo de los lances, vemos que ya bulle de matices, ese personaje tiene carne...tus ojos están fijos, de repente pendes de los vaivenes que puedan suceder a esa banda tan humana como lo más nuestro de nosotros mismos.

Bajo mi punto de vista, el punto fuerte de este film son sus interpretaciones. Todos los personajes están bien definidos y bien interpretados. Tanto Blanca Portillo (merecidísimo premio en el festival de San Sebastian) como Maribel Verdú convencen en sus personajes que evolucionan durante la película. En un papel muy secundario aparece Amparo Baró que se come la escena las poquísimas veces que sale (por cierto, logradísima la situación que viven madre e hija, nos hace reflexionar). Y también me parece digno de mención el personaje de Leo (el dueño del billar) que sin aparecer en ningún momento, es un personaje que está presente en todo el film.

Cada personaje muestra su vida, sus problemas, sus relaciones, su situación y la lección que nos muestra es que hay que superar el pasado y buscar ese objetivo que nos hace ilusionarnos, en este caso, esas 7 mesas de billar.

En cuanto al estilo del film, me gusta la mezcla de emoción con toques de comedia. Durante toda la película se van oyendo risas ante situaciones cotidianas que no le quitan ni un ápice de realismo. Aunque seguramente es debido a lo ya dicho: las muy buenas interpretaciones. Me quedo con eso.

Todo se ve venir. La brillantez de los diálogos caduca antes de llegar a la mitad. Los actores se esmeran, claro que sí, pero la Portillo resulta hartante y la pareja que le han puesto no funciona por muy buen actor que sea. Maribel Maribel Maribel: enorme esfuerzo por ocultar el palmito y encarnar a una mujer de camisa y pantalón adherida a una secreta frustración que acabará resolviendo. Todo su trabajo es muy meritorio, pero su pesonaje es tan lineal que también aburre.

Sólo se salva Amparo Baró, lástima que en total no debe aparecer ni diez minutos. Todo lo demás es muy poco verosímil contado con la plastedad característica de Gracia Querejeta, quien te cuenta cualquier cosa instrascendente como si se tratara de un manual de comportamiento ultrafilosófico pasado por Freud con unas gotas de realismo socialista. Un plomo, que se torna casi pasable por el excelente equipo que la ha hecho posible.