Aquí el baloncesto importa, claro, pero no es lo que más me interesa. De hecho, ese es el punto por el que este documental me entró algo mejor que otros de la misma colección. Cuando una historia deportiva depende demasiado de que sepas quién fue el jugador, qué significaba cada partido o por qué aquella jugada fue histórica, yo suelo quedarme un poco fuera. Me pasó con otros capítulos. Pero en este caso, aunque tampoco sea mi mundo, hay algo más reconocible y más duro debajo: una persona que llegó muy arriba, que fue famosa, rica, admirada, deseada por las cámaras, y que aun así estaba completamente rota por dentro. Eso sí consigue atravesar la barrera del deporte.

El documental tiene la estructura habitual de Netflix: imágenes de archivo, entrevistas, ascenso, caída, tragedia y una especie de reconstrucción posterior. No reinventa nada en lo formal y a ratos se nota demasiado ese molde de producto bien empaquetado. Pero el material humano es potente. Lamar Odom aparece como alguien que tuvo un talento inmenso y una vida marcada por pérdidas, adicciones, excesos y decisiones que acabaron llevándolo muy cerca de no poder contarlo. La parte deportiva sirve para entender la magnitud del contraste: no hablamos de alguien que apenas rozó la fama, sino de un jugador que alcanzó la élite, ganó títulos, formó parte de los Lakers y vivió dentro de una maquinaria de éxito que desde fuera parece solucionarlo todo.

Lo más triste es comprobar una vez más que el dinero, la fama y el reconocimiento no arreglan una infancia rota ni una cabeza que no encuentra calma. La película funciona mejor cuando deja de mirar al personaje como estrella y lo observa como alguien que no sabía cómo sobrevivirse. Ahí aparece una mezcla muy incómoda de compasión y frustración. Compasión porque las adicciones no son un capricho ni una simple falta de voluntad; frustración porque también hubo decisiones, daños, mentiras, huidas y gente alrededor que sufrió las consecuencias. El documental intenta no convertirlo ni en santo ni en monstruo, y esa zona gris es lo más honesto que tiene.

La presencia de Khloé Kardashian añade una capa inevitablemente mediática. Podía haber convertido todo en una extensión morbosa de la cultura del reality, pero no me dio tanto esa sensación como temía. Su testimonio ayuda a entender la intimidad del desastre: no la caída pública, sino lo que significa convivir con alguien que se destruye mientras tú intentas sujetarlo sin saber si todavía puedes. Aun así, el documental nunca deja de caminar sobre una línea complicada, porque una vida tan expuesta corre el riesgo de convertirse otra vez en espectáculo. La sobredosis, el burdel, los titulares, el cuerpo al límite: todo eso tiene una fuerza dramática enorme, pero también obliga a preguntarse cuánto hay de reparación y cuánto de volver a mirar el dolor desde fuera.

En comparación con otros documentales deportivos más centrados en la gloria o en la polémica, este me parece más interesante cuando se acerca a la adicción como una enfermedad larga, fea y repetitiva. No hay una gran épica ahí, aunque el montaje intente ordenar la historia como si fuera una caída y una resurrección. La realidad parece más sucia: recaídas, vergüenza, momentos de lucidez, recuerdos rotos, gente agotada, necesidad de perdón y un presente que no queda mágicamente limpio por contarlo ante una cámara. Me habría gustado quizá menos envoltorio de celebridad y más silencio, más espacio para entender de verdad qué queda después de sobrevivir a algo así. Pero hay momentos sinceros que pesan.

Al final, me parece un documental correcto, duro y más humano que deportivo, aunque no deje de tener esa factura algo prefabricada de la serie. No me apasionó, porque este tipo de formato sigue haciéndoseme pesado y porque el baloncesto, como contexto, no me tira lo suficiente. Pero sí me interesó más que otros capítulos donde todo depende del fan del deporte. Aquí hay una historia de autodestrucción, duelo, adicción, fama y supervivencia que se entiende aunque no hayas visto un partido de la NBA en tu vida. No es una obra extraordinaria ni especialmente arriesgada, pero tiene algo honesto: mirar a alguien que casi lo perdió todo y no vender su regreso como una victoria limpia. Sobrevivir, a veces, no es ganar. Es simplemente seguir aquí.