Por cómo empieza, parece que va a ser una buena película. Una premisa sencilla pero potente: una pareja al borde del colapso emocional queda atrapada en su apartamento por un misterioso muro negro que ha sellado todas las salidas. Desde ahí, podrías esperar una mezcla de tensión, ciencia ficción claustrofóbica y drama psicológico. Y durante un rato, El muro negro funciona. Pero luego se pierde.

El arranque es sólido: Tim (Matthias Schweighöfer) se esconde en su trabajo, Olivia (Ruby O. Fee) intenta huir de una relación que ya no tiene nada. Y justo cuando ella decide marcharse, el edificio entero se cierra por completo. Sin señal, sin agua, sin ventanas. Al principio engancha porque te preguntas lo mismo que ellos: ¿qué está pasando? ¿Por qué ellos? ¿Qué hay detrás de esos muros?

Pero pronto el guion empieza a dar tumbos. Aparecen más personajes, cada uno con sus clichés a cuestas: el policía con intenciones dudosas, los vecinos jóvenes con pasado turbio, el anciano enfermo, la nieta ingenua... Y, en lugar de sumar tensión, lo que hacen es dispersarla. Las relaciones que podrían haber aportado algo se quedan en lo superficial, y el misterio central —el muro, la reclusión, el porqué— pierde fuerza a medida que la historia se convierte en una sucesión de diálogos forzados y escenas que no llevan a nada.

Se nota que el director quiere hablar del duelo, del aislamiento emocional y de las barreras internas que nos construimos. Y en parte lo consigue, sobre todo gracias a las interpretaciones de los protagonistas, que son lo mejor de la película. Pero cuando el resto de los personajes no aportan, el ritmo se vuelve irregular y el drama acaba perdiendo el impacto emocional que prometía.

Visualmente cumple, la ambientación es efectiva y hay momentos en los que el diseño de producción transmite esa sensación opresiva que pedía la historia. Pero luego llegan las escenas que quieren ser de acción o de "thriller conspiranoico", y ahí se rompe todo. Parece que El muro negro quiere ser muchas cosas: drama, misterio, terror social, crítica a las fake news… pero al final no profundiza en ninguna.

La resolución tampoco ayuda. El "por qué" del encierro intenta cerrar la historia con un mensaje simbólico, pero resulta poco satisfactorio. Da la impresión de que lo importante era el camino, no la respuesta. Y puede que sea cierto, pero incluso ese camino se queda a medio construir.

No es una película desastrosa. Hay ideas interesantes, alguna escena bien lograda, una atmósfera que por momentos atrapa. Pero todo lo que podría haber sido —intensa, profunda, inquietante— se queda en un “casi”. No aburre del todo, pero tampoco emociona, y eso en una historia de encierro es un problema.

Hay series que llegan sin hacer ruido y acaban conquistándote poco a poco, y La suerte. Una serie de casualidades es una de ellas. Paco Plaza y Pablo Guerrero firman una historia curiosa, entre lo absurdo y lo emocional, que juega con el azar, la tradición y las pequeñas ironías de la vida. No es fácil definirla: tiene algo de comedia, algo de drama costumbrista y, por momentos, una melancolía muy española, de esas que duelen pero también hacen sonreír.

Óscar Jaenada y Ricardo Gómez forman una pareja inesperada pero brillante. Su química en pantalla sostiene buena parte del relato: uno más contenido y cínico, el otro más ingenuo y luminoso. Entre ambos se crea una complicidad que da verdad a la historia, y que hace que incluso los momentos más surrealistas funcionen. Da gusto verlos juntos, tan distintos y tan complementarios.

La serie tiene un tono muy particular, casi artesanal. Su fotografía con textura de 16 mm y su ritmo pausado la alejan de los cánones del streaming actual, pero precisamente ahí reside su encanto. No busca la inmediatez, sino la sensación de estar viendo algo hecho con cariño, con gusto por los detalles. Todo parece casual, pero cada gesto, cada plano, está cuidadosamente pensado.

Hay también una lectura más profunda, que habla de la identidad, de la suerte como destino inevitable y del peso de lo que somos como país. La suerte se atreve a mirar de frente a la España más contradictoria, con sus luces y sus sombras, sin caer en el tópico ni en la caricatura. Lo hace con respeto, con humor y con un punto de poesía que le sienta de maravilla.

Sin alardes, sin aspavientos, la serie consigue emocionar y divertir a partes iguales. Es de esas rarezas que demuestran que la televisión española aún puede sorprender cuando se atreve a ser diferente. Una historia pequeña pero con alma grande, hecha con corazón, inteligencia y un sentido del humor muy nuestro.

En general, la dirección, la producción, el gran reparto, todo funciona muy bien y es de sobresaliente; pero la historia en si, pasado el tiempo nos ha dejado ver que lo que tratan de mostrarnos es una gran mentira. El personaje de Paulson (genial W. Hurt), es totalmente diferente al real (hasta da pena lo mal que lo pasa), pero todos sabemos, y si no, podemos tirar de hemeroteca, que el fue uno de los grandes beneficiados de la crisis y de esa inyección de capital a los bancos, antes de que esto pasara el estaba dentro de la dirección, luego fue al gobierno y al salir del mismo, volvió a una gran empresa de Wall Street, con un sueldo 1.000 veces mayor, mintiendo en ese "freno" a los sueldos de los altos directivos que según "dicen" se prohibió en los 9 grandes.

La serie arranca con fuerza, presentando un entorno turbio donde familia, negocios y crimen se entremezclan. Tiene los ingredientes de un buen thriller: tensión, traiciones y personajes atrapados en dilemas morales. Sin embargo, a medida que avanza, surge la sensación de que su envoltorio es más potente que lo que realmente cuenta.

Jason Bateman y Jude Law sostienen gran parte del peso con interpretaciones intensas, y visualmente la producción es impecable, con ese aire de serie prestigiosa que Netflix busca. Pero bajo esa superficie pulida, a ratos parece hueca, como si la historia diera vueltas sin terminar de morder con la fuerza que promete.

No se puede negar que tiene momentos logrados, con escenas que atrapan y un clímax que deja huella. El problema es el trayecto: hay episodios que se sienten alargados y que diluyen la tensión inicial.

Al final, Black Rabbit queda como un thriller atractivo, con un envoltorio brillante y actuaciones sólidas, pero que no termina de aprovechar todo el potencial de su premisa. Es entretenida, engancha en tramos, pero también deja la sensación de que podría haber ido mucho más lejos.

“Animal” es una de esas series que, sin hacer mucho ruido, consigue arrancarte una sonrisa. No busca reinventar nada, pero sabe encontrar el encanto en lo cotidiano. Luis Zahera está espléndido como veterinario gruñón de buen corazón, con ese tono entre la ternura y la retranca gallega que sólo él puede manejar. Su química con Lucía Caraballo sostiene buena parte del relato, aunque el guion no siempre esté a la altura de sus interpretaciones.

La serie mezcla costumbrismo y humor con acierto irregular. A veces acierta con situaciones naturales y divertidas, pero en otras se nota que fuerza los tópicos o alarga escenas que no daban para tanto. El retrato de Galicia es bonito, con paisajes preciosos y una fotografía cuidada, aunque se nota cierta mirada desde fuera que simplifica más de lo que retrata.

No es una comedia de carcajada, sino de esas que se disfrutan por la calidez de sus personajes. Tiene ritmo, se deja ver con agrado y funciona mejor cuando se centra en las pequeñas relaciones del día a día que cuando busca grandes mensajes.

Lucía Caraballo cumple, aunque su acento pueda despistar a más de uno, y el resto del reparto acompaña con solvencia. Hay ternura, humor blanco y un tono amable que hace que, pese a sus altibajos, “Animal” acabe cayendo simpática.

En definitiva, una serie sencilla pero efectiva, de esas que se ven con una sonrisa y sin pretensiones. No pasará a la historia, pero deja buen sabor de boca y confirma que Zahera puede convertir cualquier personaje en alguien creíble y cercano.