Terrorismo cinematográfico. Acomodado en la inercia del cine facilón, Álex de la Iglesia firma una comedia coral afectada por el "virus Torrente": una sucesión de gags sin pulso narrativo, humor de brocha gorda trufado de guiños coyunturales al mundo de la farándula televisiva (con el reclamo, para hacer caja, de un Raphael que se interpreta a sí mismo, lo mismo que la mayor parte de los actores y actrices de la película, anclados en interpretaciones histriónicas y superficiales) y ninguna idea inteligente que comunicar, que es lo peor que puede sucederle a un cineasta. Cualquier parecido entre este bodrio y una película es pura coincidencia. Lástima que uno de los realizadores más lucidos de nuestro cine se haya ido por estos derroteros después de títulos como "El día de la bestia", "800 balas" o "Los crímenes de Oxford". Para salir huyendo.

Tras el pelotazo en taquilla de los Ocho apellidos vascos, Martínez Lázaro y la productora de la película se frotan las manos y piensan: "¡Menudo chollo, vamos a por las otras 16 comunidades autónomas!". Con tal de hacer caja, todo vale. Ahora sólo les faltan los ocho apellidos extremeños, ocho apellidos gallegos, ocho apellidos murcianos, ocho apellidos aragoneses..., explotando tópicos y lugares comunes con humor previsible, tramas melodramáticas igualmente previsibles y los mismos actores con los mismos tics de siempre. Pero no siempre funciona. Los chistes, cuando se repiten pierden mucha gracia y se quedan en gracietas. Para colmo, entre tanta gracieta descafeinada, ni un atisbo de crítica social ni de crítica política (y eso que la coyuntura nacional les ofrecía en bandeja un universo de miserias humanas de las que reírse, pero ni con esas: ¿tanto miedo les da la sátira, que siempre se quedan a medio camino?). Flojita, en la mejor tradición de la comedia española de los últimos tiempos.