Un enfoque que muestra y demuestra, en el propio espectador, la facilidad del ser humano para "desconectar" del sufrimiento de otros por muy atroz que resulte, hasta el punto de no importar siquiera ser el propio causante, directo o indirecto, de ese sufrimiento.

Aunque los muros no son siempre físicos. El sufrimiento de un colectivo, por ejemplo, no conmueve: hemos de encontrar un punto de conexion individual (la partitura que deja una de las víctimas) para concretizar a un ser sufriente. Hemos de tener a un pianista, a un amable contable llamado Itzhak Stern, a un camarero llamado Guido y su hijo.

La distancia física (la que pone la madre de la protagonista cuando, sin ruido, sin dramas ni reproches, se muda de allí al no soportarlo más) la distancia temporal, el olvido, la costumbre... eso que ocurre lejos, eso que vemos todos los días en los telediarios y nos vacunamos contra ello igual que el personal que ha de mantener el museo de los horrores de Auschwitz.


A destacar las interpretaciones impecables, el ritmo sosegado de la película, paralelo al ritmo de la vida de una familia normal, sin grandes escenas ni sobresaltos, el padre/comandante nazi retratado como si tuviese un trabajo completamente ordinario, con sus reuniones, traslados y ascensos, la manera en la que la cinta inesperadamente enlaza el pasado con el presente, el contraste entre la fotografia idílica general y el momento en el que la distrubidora de manzanas se adentra en algo que parece una pesadilla irreal, aunque la situación sea la inversa y la irrealidad sea la que están viviendo fuera del muro. Igual, tal vez, que muchos de nosotros.