Barton Fink es un dramaturgo algo insociable y ciertamente anodino quien, quizá por pura suerte o por talento verdadero, logra captar el Zeitgeist en Broadway con su primera obra de teatro. El cine llama a su puerta y sin comerlo ni beberlo, desde luego sin tomar decisión alguna (como en toda la película), acaba en un hotel de mala muerte en la capital del desierto del far west. Cual Alicia dormida, despierta Fink a la eterna pesadilla del bloqueo literario. Es incapaz de escribir un guión por encargo, sobre un tema que no le interesa ni por el que siente el más mínimo interés. Los Coen nos dan una lección surrealista sobre la moralidad o doble moralidad del mundo occidental; el gran escritor venerado por Barton, WT quien durante sus eternos bloqueos alcohólicos hace escribir a su secretaria/amante sus mejores obras. En su ensimismamiento socialista-idealista convierte al psicótico Mad Man Mundt en el auténtico héroe cotidiano de la clase trabajadora.

No suelo contar argumentos, no me suele gustar, pero esta película que gira constantemente sobre la narración (lo que se llama en jerga arrogante, metanarrativo) no deja otra opción que volver a contar la misma historia. Tras ver YA todas las películas de los Hnos más fans de Buscemi, puedo decir que en esta película hay unos de los personajes más auténticos de toda su cinematografía.

Mención especial a quien le interese la posibilidad de ojear a Natalie Portman desnuda (único pretexto del cortometraje proyectado previo al film) y una breve, pero muy acertada escena con el viejo amigo Bill Murray