El final concluye con la aparición de un amigo de la infancia, con quien restablece un encuentro simpático que sirve para hacer un flashback sobre la infancia de la protagonista, quien siempre fue inusual. El final de la película acaba con el cartel que tiene puesto en su habitación con el objetivo de querer casarse, cayéndose.

Es una película tremendamente amable, muy cálida y confortable, que no quiere ser pretenciosa y tiene escenas muy tiernas -si ya de por sí el hecho de que haya multiplicidad de gatitos por todos lados es algo muy enternecedor- que hacen que te guste la obra. Es, siguiendo la línea de la industria fílmica japonesa, un largometraje que guarda esa peculiar esencia nipona, con sus excentricidades tan cercanas

El final de la película es tremendamente bello y simbólico -quizá sea la mejor parte de la película. Ese discurso poético que pronuncian las dos chicas antes de quemarse vivas, símbolo de la unión por el Mal que han profesado durante toda la película y que ahora también se ha convertido en amor entre ellas, sirviendo su suicidio como el punto final al hastío vital para dar paso a un amor más allá de la muerte.

Se crean en la película dos líneas argumentativas que ineludiblemente se entrelazan. Por un lado, la relación de Jeff con Lisa, interpretada por una impecable y preciosa Grace Kelly, y el misterio que resulta ser el señor Thorwald. Con el paso del tiempo, nuestro protagonista se centra en dicho vecino, percibiendo en este conductas anómalas, que llevan a Jeff a pasar de ser un espectador casual de sus vecinos a ser un auténtico detective. Lisa y la enfermera del personaje interpretado por Stewart, en un principio escépticas y preocupadas por la obsesión del protagonista con el espionaje vecinal, acaban al final de la película convirtiéndose en verdaderas cómplices del caso, llegándose incluso a arriesgarse por tal de desenmascarar el crimen de Thorwald, que ni más de menos, es el asesinato de su mujer.

Hitchcock sabe cocinar con auténtica destreza todos los alimentos de primera calidad de la película: la evolución de Jeff con Lisa; la propia evolución de esta última y de Estela, la enfermera; un ambiente envolvente, conseguido, entre otras muchas cosas, por unas imágenes familiares e íntimas, y por una música, que además, procede del propio largometraje, de una de las casas de los vecinos. Se consuma la película con la visión del ser humano como 'una raza de mirones', tal y como dice Estela —en mi opinión, uno de los mejores personajes, con una interpretación sublime— en la que cualquiera podría sentirse identificado. De ahí el título de esta reseña 'ética de ventanas', término que también aparece en el largometraje y que bien define esto que digo, esa necesidad, en ocasiones casi anímica que a veces tenemos por saber de los entresijos y de los asuntos ajenos.
Todas las tramas individuales de cada vecino se entrelazan. En palabras de Göethe, «todo se teje hacia la totalidad»; todo en la película acaba unificado, y aquellos momentos en los que nos reímos de Jeff pensando que está alucinando, acaban siendo momentos de verdadera tensión, como son la muerte del perro, momento clave del filme y desde el que se desarrolla todo el cuerpo principal de la tensión, que se exaspera para llegar a un final tensísimo: la lucha de Jeff y Thorwald, que quiere asesinarle también.

No cabe duda de que es una película altamente recomendable, donde los errores, si es que se pueden encontrar, son imperceptibles. Basta solo esta película para afirmar la maestría de Hitchcock.

El tema es realmente conmovedor, un proceso inquisitorio realmente duro, que llega con fuerza. En cada momento sentimos el dolor de Juana, su ímpetu fervoroso de afirmar que es una enviada de Dios, aunque decirlo al final le lleve a su muerte. Es una verdadera mártir, que en un principio, temiendo a la hoguera, niega sus visiones; pero que consciente del poder divino, se retracta volviendo a afirmar sus confesiones, que en la película se traduce en un momento verdaderamente emotivo y suntuoso, para justo después dar paso a la escena de su ejecución, con una prole popular que la reclama, la admira y se enfrenta a las autoridades eclesiásticas bajo la premisa de que han asesinado a una santa.

En suma, es una película magnífica, una joya del cine dramático nórdico de los años veinte, mucho más experimental y cercana al expresionismo que a las ya incipientes películas comerciales estadounidenses.

'¿Es penoso vivir con miedo, verdad?', le dice uno de los replicantes al 'blade runner'. El conocimiento propio del Ser y el miedo a ser la Nada, a desaparecer, a morir. Impresionante también es la correlación entre creador y creado, entre padre e hijo: los Nexus fueron creados como reflejos de los humanos -recordar por supuesto esa fantástica metáfora en la que se crea un monigote de madera, como símbolo de la facilidad con la que se pueden crear ahora humanos- y también esa magnificente escena en la que Roy mata a Tyrell tras darle un beso, una escena cargada de simbolismo que recuerda al 'Dios ha muerto' nietzscheano. El concepto del final de la frase 'Lástima que ella ya no pueda vivir, ¿pero quién vive?' es un cierre excepcional al filme, concluye con esa historia sentimental con Rachael, aunque ella sea una replicante y se supone que ha de ser retirada; y a la vez es una potente reflexión sobre si realmente somos felices con las ajetreadas y bulliciosas vidas que llevamos.

Sin duda un 'must-see' que no deja indiferente. Es como si el director ajetrease al espectador para llamarlo a la reflexión, a la vez que es una no muy distante radiografía de lo que hoy en día es el mundo moderno.