En Netflix saben generar fenómenos. Su marketing 2.0 y la manera en la que tiran del Big Data para producir series ajustadas a los diferentes intermercados son estrategias para quitarse el sombrero. ¡Chapó por sus showrunners! Particularmente, casos como 'House of Cards' han arrojado resultados que van más allá del fenómeno y que se sustentan más por la calidad y frescura del proyecto que por una ingeniosa campaña. En el caso de 'Stranger Things' no lo veo tan claro. Sí, se trata de una producción amable con apariencia de blockbuster y alma de falsa serie-B, pero no llega ni a un polo ni al otro, probablemente por su pretensión de agradar a todos los segmentos de público jugando a la réplica, que no a resultar personal.

Ok como ejercicio de estilo y memorabilia. Sin ser un adicto al fandom aunque reconociéndome seguidor de la fantaciencia desde la niñez, no puedo decir que me amargue tamaño chute de referencias (Spielberg, Carpenter, Cronenberg, King, Raimi, Burns, Arneson-Gygax, Tolkien, Lucas, Giger, Moebius...). Vista desde otra óptica que no sea la simple nostalgia recauchutada, la historia acaba resultando un "ploff" soporífero, un chicle masticado y estirado incomprensiblemente en una matinée de barrio.

Sin ritmo, sin personajes, llena de obviedades y cayendo en picado en la peligrosa pleitesía, la serie acaba entrando irremediablemente en la trampa de la morriña que provoca lo vintage, con una Winona Ryder insufrible y sobreactuada y un cúmulo de lugares comunes que, por excesivos, terminan claudicando en pos de la simple búsqueda de guiños a la serie-B de cartón piedra. Sí, desde luego que resulta gratificante el ejercicio melancólico de andar atrapando alusiones como si de un Pokemon-Go televisivo se tratara (ahora un póster de 'Jaws' o 'Evil Dead'; ahora una imagen de 'The Thing'; ahora un guiño a 'El imperio contraataca'; ahora una escena calcada de 'Carrie', 'The Dead Zone', 'American Graffiti' o 'E.T. El Extraterrestre'...). Pero cuando los trucos de 'Dungeons & Dragons' sobre los que Matt y Ross Duffer intentan vertebrar los ocho episodios de su serie comienzan a desinflarse por acumulación, al final no queda más que un guión fofo digno de los momentos más tibios de 'The Twilight Zone'. Sí, hay algo de Spielberg en la serie, pero le falta el ingenio y la mala uva que el reverenciado realizador suele destilar en la mayoría de sus producciones, pese a lo patriota y políticamente correcto que puede llegar a resultar el director de 'Encuentros en la tercera fase'. También hay algo de Richard Donner, pero sin alcanzar la perspicaz brillantez del creador de 'The Goonies' (el salto generacional se salda aquí con una réplica de lo que los Duffer Brothers interpretan que pudieron ser los ochenta según una serie de referentes). Y el sopor a John Carpenter que destila la serie no le llega ni por asomo a condensar la imaginativa puesta en escena de la que el master of horror sigue haciendo gala.

Muy mal, es lo que siento. Vale que más allá de cualquier devaneo pseudofilosófico nos encontramos ante una saga donde lo que prima es el divertimento. Y probablemente, entrar en apreciaciones sobre la forzada corrección política que impregna la nueva película de ese maestro pirotécnico que es JJ Abrams se antoje una maniobra un tanto espuria. Pero la nueva entrega de la saga ideada por George Lucas arrastra una sensación de déjà vu demasiado empalagosa como para dejarse llevar por la nostalgia; al menos no hasta el punto de perdonar a 'El despertar de la fuerza' su falta de legitimidad como bisagra entre las aburridas precuelas y ese universo expandido que apenas tiene presencia en la historia de Rey, reencarnación de Skywalker en clave “Miyazaki feminista”. La película, excesiva en su minutaje, carece del ritmo suficiente como para que lleguemos a empatizar con unos personajes que se dirían calcos deslucidos de los héroes de esa impecable space opera que muchos añoramos desde que la segunda Estrella de la Muerte acabó hecha añicos.
Y es que aquí falta drama.

El muerto al hoyo, asegura el refranero. Y probablemente no haya una verdad más absoluta. El culto a 'Les Revenants' -serie de facturación francesa que arrancó en 2012 y que tuvo que esperar a principios del pasado año para concluir con su segunda temporada- no ha alcanzado las cotas de notoriedad de 'Twin Peaks'. El drama televisivo de Lynch, con el que esta historia basada en un filme de 2004 ('They Came Back') ha sido emparejada, consiguió cautivar al "prime time" a costa de unos códigos audiovisuales tan personales como revolucionarios. No es el caso de los 16 capítulos dirigidos por Fabrice Gobert y Frédéric Mermoud. Tras la emisión de una primera temporada avalada por los connoisseur de la caja tonta, los seguidores de 'Les Revenants' tuvieron que armarse de paciencia ante el incierto futuro de una historia que afortunadamente acabó echando el cierre con una impecable facturación digna del mejor Claude Chabrol. Pero no todo iba a ser HBO, y esta historia sobre fallecidos que regresan en un pequeña comunidad de los Alpes ha conseguido, a la chita callando, ocupar un lugar de referencia entre la reciente hornada de producciones televisivas internacionales. La fría y magnética fotografía unida a la parásita inquietud que destila su banda sonora, una invitación al desasosiego firmada por los escoceses Mogwai, hacen de marco perfecto para un cuento de horror moderno plagado de personajes preñados de deudas y secretos, donde el terror psicológico se funde con el vacío que provocan la pérdida en los que permanecen y la inadaptación en los que regresan.

La cinta de David R. Mitchell arrancó el pasado marzo con un presupuesto de dos millones de dólares y un tímido estreno en tan solo cuatro salas americanas. 40.000 dólares de recaudación por copia más tarde, la película comenzó a crecer en un boca a boca similar al de la maldición sobre la que se sostiene su perturbadora historia, a medio camino entre el drama adolescente del primer Larry Clark y el Hideo Nakata de 'The Ring'. Puede que el mayor logro de 'It Follows' radique en su falta de pretensiones a la hora de mostrar la manía persecutoria fruto de una mala decisión (la de la protagonista, una Maika Monroe espléndida en el papel de joven en busca de su identidad como mujer) y el conflicto que conlleva esa sexualidad inocentemente demoledora que se disfruta torpemente en el asiento trasero del coche. Todo esto sin olvidar la brillante nostalgia con la que su director señala sin pudor al maestro John Carpenter, con el que el joven realizador norteamericano coincide en el uso de los planos y el sonido. La usencia de efectismo a la hora de afrontar las claves del género, la estética decididamente independiente que lo impregna todo y la acertada banda sonora compuesta por Disasterpeace son claves más que suficientes para que esta perturbadora película destaque muy por encima del resto de la producción cinematográfica de 2015. Poesía del desasosiego teenager y el horror sin identidad que, tras pasar sin demasiadas sacudidas por nuestras salas, aterrizó en el mercado doméstico del DVD donde probablemente consiga mayor fortuna. Horror indie donde el sentido de las cosas es lo de menos y donde lo que verdaderamente importa es la capacidad para generar desasodiego.