Sea más o menos ético, en una situación de semejante desesperación, tan cercana al suicidio, todos habríamos actuado de esa manera. Y, a fin de cuentas, ¿qué más daba? De no haber sido por la limitada inteligencia de nuestro carismático barman, probablemente habrían sido felices por los restos de no haber sabido la verdad (o hasta que la nave se estrellase, quién sabe).

La ignorancia, al final, era lo que los mantenía con vida, y no sólo la ignorancia de saber que todo había surgido por una decisión algo cruel del protagonista, sino la ignorancia de saber que la nave si iba a pique, o la de descubrir que al menos uno podía volver a hibernar y salvar su vida.

Tal y como menciona el protagonista en un escena, eran dos personas que no se habrían conocido de ninguna otra forma, dos personas que buscaban alejarse de su mundo, olvidar toda vida pasada y empezar una nueva... ¿Acaso no era lo que habían conseguido?

Y aunque lo parezca, y muchos lo critiquen, la trama no es estrictamente romántica. Cuando descubren que la nave está a punto de destruirse y tienen que hacer algo, cuando comienza la acción, cada cuál se mueve según unos intereses. Mientras que Chris Pratt es consciente de que hizo mal e intenta redimirse dando su vida por salvar la nave, Jennifer Lawrence se da cuenta de que no sería capaz de vivir sola el resto de su vida; pero también es consciente de que, de lo contrario, ninguno de los dos sobrevivirá.

¿Amor, o miedo a la soledad? Por la escena, se podría decir que es amor, que ella no quiere que él de su vida porque lo ama; pero imaginemos la situación: si él se sacrifica, ella tendrá que vivir cerca de noventa años sola. Personalmente, incluso si fuera la persona que peor me cae del mundo, preferiría que se quedara a tener que vivir solo. Y en la escena final, esta situación se intensifica. Cuando el protagonista descubre que puede hibernar a uno de los dos, hay un momento de duda, un breve tensión en la que realmente tiene que decidir si lo que siente es amor, o simplemente necesidad. Es entonces cuando repasamos la vida de la protagonista, el motivo que le lleva a alejarse de su mundo, de su familia y amigos, y emprenderse en un viaje con el único objetivo de encontrar la felicidad.

Es entonces, y sólo entonces, cuando podemos decir que es una historia de amor y no de necesidad. Porque, al final, qué más da alcanzar la cima de la montaña, si por el camino encontramos un claro en el que somos felices.

Mi problema con la serie empieza a partir del tercero capítulo. Hasta entonces, he de decir que me estaba pareciendo bastante buena. Toda la idea de la AVT y del control de las diferentes líneas temporales no sólo me parecía ingeniosa y con potencial, sino que encima el estilo distendido y natural con rollo burocrático noventero me llamaba bastante la atención. El personaje de Mobius me parecía excelente, sobre todo por los rapapolvos a los que sometía al pobre Loki. La que parecía que iba a ser la trama principal, es decir, perseguir a esa variante de Loki que estaba poniendo en jaque a la organización, también prometía mucho, porque, ¿qué clase de villano será capaz de tener a una entidad en la que usan Gemas del Infinito como pisapapeles cogida de las vergüenzas? Como para no quedar ojiplático y preguntarse, al igual que Loki, si no estábamos ante "el mayor poder del universo".

Sin embargo, todo lo bueno toca a su fin. El tercer episodio es, en mi opinión, de las peores cosas que ha hecho Marvel nunca. Es el que tiene lugar en Lamentis, donde quedan atrapados Loki y Sylvie y deben tratar de escapar. Todo este capítulo apenas sirve para cargarse el misterio del personaje de Sylvie, a la que ya no se la ve tan poderosa y sí demasiado errática e impulsiva; para rebajar a Loki a escudero y pagafantas de ésta, actitud que arrastrará para el resto de la serie; y para establecer que, a partir de ahora, vamos a desarrollar una cuestionable trama amorosa entre ambos. Mezclamos todo esto con un diálogo paupérrimo, un argumento cuestionable y un inesperadísimo deus ex machina (nótese la ironía), y voilà, tenemos el tercer capítulo.

No puedo decir que los consiguientes episodios sean peores, pero yo ya arrastraba la mosca detrás de la oreja, y cada pequeño detalle me hacía saltar y poner sonrisa de incredulidad. La trama avanza con cierta naturalidad: Sylvie sigue empecinada en acabar con los Guardianes del Tiempo a toda costa, y cuando se revelan que estos son falsos, con aquél que esté detrás de la AVT; y Loki sigue empecinado en llegar a tercera base consigo mismo pero en versión femenina mediante frases sacadas de una agenda de Mr. Wonderful. El final de la serie hasta me habría gustado, de no ser porque Sylvie se convierte en una personificación de Twitter en 2021 y adopta la actitud de “o piensas lo que a mí me da la gana, o eres un mentiroso o un traidor”. ¿Plantearse que quizá Aquel que permanece, el nota que controla a la bestia devora-realidades de Alioth y que acaba de entregaros un dossier con todo lo que va a pasaros de ahí a la eternidad, tiene razón y si le matáis va a comenzar una guerra entre universos? ¡Nah!

Aun me quedaría hablar del hecho de que el Loki de la serie no es el Loki de "Los Vengadores", aquél que, cronológicamente, días antes estaba en la Tierra diciendo que todos los humanos estábamos destinados a ser sometidos, sino uno más parecido al de "Ragnarok", comprensivo y con intención de cambiar, pero con los aspectos que lo hacían carismático antaño mermados, todo para convertirse en el perro faldero de Sylvie. Que esa es otra, oh Dios, su relación romántica con Sylvie. ¿De verdad nadie en Disney se cuestionó la implicaciones morales de una relación así? ¿No valía con una relación fraternal, mucho más acorde? Lo peor es que, encima, la serie se encarga hasta el último momento de recordarte que ambos son Lokis pero de realidades distintas, no vaya a ser que se te olvide y puedas llegar a mirar con buenos ojos la relación. No sé qué a qué guionista se le ocurrió hacerlo así, pero debe ser muy fan de Juego de Tronos...

Creo que la sensación que me deja todo esto es la que he resumido al principio: pereza. No hay un interés en que las cosas que se cuentan sean consistentes consigo mismo o con el resto del MCU. No hay un cuidado por el detalle, por el conectar bien las piezas del puzle que han montado. Y eso, en un mundo como el de Marvel, no debería ser admisible.

Pese a que hay que reconocer que la película destruye cualquier lógica imaginable sobre viajes temporales y nos presenta a chavales pre-universitarios capaces de construir una máquina del tiempo con los materiales que encuentras en un garaje, la idea de darle semejante poder a eso, a chavales, nos presenta una faceta mucho más realista sobre lo que supondrían los viajes temporales. Y es que, ¿quién no viajaría al pasado para conseguir popularidad en el colegio, para ganar la lotería, para aprobar exámenes y -mucho más importante- llevarse a la chica que te gustaba desde que la conocías? Me imagino a mí con ese poder... Y después de dejarnos con el gusanillo de viajar al pasado, la película nos plantea un nuevo problema: ¿puedo viajar al pasado y cambiar las cosas continuamente para que se ajusten a lo que quiero en el presente? Sí, pero, ¿y si pasa algo inesperado en el presente? ¿Puedo volver al pasado a cambiar lo que ya cambié entonces... y esperar que no haya consecuencias? Las respuestas están en Project Almanac.