Tuve el honor de ver esta película en el Sevilla Festival de Cine 100% Europeo del pasado año 2.006, a mediados de noviembre, creo; ganadora de la Cámara de Oro en el Festival de Cannes 2.006 a la mejor ópera prima.
Fue casi por casualidad (bendita casualidad): no tenía nada que hacer esa tarde y estaba en Nervión Plaza con un compañero de clase... yo quería ver una peli rumana, para conocer un poco la cinematografía, oculta por completo para mí, de este país. Así que nos metimos a ver "A Fost Sau N-A Fost?" (según en labios de una bella mujer nativa de Rumania algo así como “¿Ocurrió o no Ocurrió?”).
La película consta de dos tramos: empieza con un drama existencial de bellas imágenes del deplorable estado de la helada ciudad en la que viven los personajes, y del deplorable estado de los propios personajes; y su tramo final ostenta un único escenario y tres únicas caras (en plano medio).
Película rara donde las haya, en su segunda mitad el cine entero se partió en carcajadas, esas en las que uno logra descargar toda su tensión. No sé qué función vio el compañero y paisano The End, pero al menos en la mía así ocurrió.
Sólo un escenario, como decía; muchos planos pero siempre de lo mismo: los tres protagonistas (el presentador y dos invitados) sentados a la mesa de un estudio de televisión, hablando de quién inició la revolución en esa su ciudad al este de la capital a las 12:08 minutos, o de cómo ocurrió, o de si ocurrió o no ocurrió… en fin, me reí hasta llorar. Aunque también hay que mencionar el hecho importante de que la risa es contagiosa.
El personaje del viejo es entrañable, y demuestra cómo alguien puede provocar la risa más atroz sin hacer nada especial, tan sólo con su manera de actuar ante determinadas situaciones. Bill Murray en Flores Rotas de Jarmusch es un ejemplo perfecto (la escena de las zanahorias es desternillante).
Conclusión: una maravilla de película, de lo más amena, fresca, descarada y desinhibida... una muy grata sorpresa y una recomendación segura... pero claro, imposible de conseguir por cualquiera de los medios disponibles, lícitos o ilícitos.

A las 12:00 a.m. de un viernes 9 de noviembre de 2007 voy a la esperada “Clase Magistral de Jirí Menzel” en el paraninfo de la Universidad de Sevilla. Con una traductora no simultanea modélica, la clase magistral discurre de una forma amena y estimulante. El reconocido director checo nos habla de su relación con el escritor Bohumil Hrabal, cuyas obras han servido de constante inspiración para Menzel; sus películas más conocidas -Trenes Rigurosamente Vigilados, Ruiseñores en el Alambre, la última Yo Serví al Rey de Inglaterra…- son obras del escritor checo llevadas a la gran pantalla.
Nos habla también de los directores a los que admira, como Bergman o Tarkovski; aunque, y esto ya es a título personal, no veo la influencia de ambos en el cine de Jirí Menzel.

Luego, a las 4 del mediodía, me personifico en los Cines Nervión Plaza para ver Madonnen, co-producción entre Alemania/Bélgica/Republica Checa dirigida por la alemana Maria Speth. No pasa de ser algo moderadamente curioso que no despierta excesivo interés durante todo su metraje pero que sin embargo se deja ver. ¿Aspectos a destacar? Sus actuaciones, su guión, la creación de situaciones. Poco más que añadir, este drama se muestra descolorido y sin apenas intención, con una tensión desequilibrada donde el ritmo cae en numerosas ocasiones.

Después, a la 18:30, tuve ocasión de visionar la primera mitad del último film del alemán Volker Schlöndorff, “Ulzhan - Das Vergessene Licht” (Ulzhan - La Luz Olvidada). El director y David Bennent (el niño de “El Tambor de Hojalata”), que interpreta a Shakuni, el Vendedor de Palabras, estaban en la sala, y antes de la proyección dijeron unas palabras.
Evidentemente, no voy a extenderme ni a hacer una valoración general de una película que no pude ver entera porque llegaba tarde a otra que me interesaba más; únicamente decir que lo que vi me pareció interesante: los personajes, la historia, tenían una presencia en principio atractiva, por no hablar de la preciosa Ayanat Ksenbai (creo que es su nombre abreviado), que interpreta a Ulzhan.

La razón por la que no vi entera la película de Volker se llama “Obsluhoval Jsem Anglického Krále”, o, dicho en español, “Yo Serví al Rey de Inglaterra”, que se proyectaba a las 20:30 p.m. en el Teatro Lope de Vega. A esta proyección vinieron el veterano director de 70 años de edad y su hermosa mujer de no más de 25. Igualmente, Menzel dio una breve introducción a la película y acto seguido se proyectó.

Es difícil describir esta película. Está construida sobre los cimientos del cine del director, del cine que he visto, claro; es decir, sus temas recurrentes están más que presentes: las mujeres, el amor, el aspecto naïf del sexo, ese personaje en constante estado de iniciación, inocente, excéntrico. Eso es fácil de observar.
(Sigue en spoiler por falta de espacio).

Hay un capítulo de Futurama donde están todos viendo la tele. Están echando una peli donde vemos a Hitler en un avión gritando delante de un espejo al contemplar su rostro, luego se da cuenta de que al lado suya está sentada Eva Braun, que acto seguido se arranca la cabeza y descubrimos bajo ésta la de un alienígena. Entonces Bender dice: "se veía venir".
Se puede aplicar el mismo ejemplo para esta película, salvo que ningún espectador, salvo que esté poseído por la esquizofrenia más profunda, dará pie con bola aquí, en Yôkai Daisensô.
De acuerdo, es interesante, por eso la he visto; un tío curtido en películas nauseabundas y políticamente incorrectas como Ichi The Killer o Visitor Q haciendo una de aventuras... pensé que sería interesante. Pero la película es mala vamos, muy muy mala.
Atípica en su filmografía, a pesar de sus efectos se nota esa sempiterna áurea de serie B, ese inconfundible toque Miike, que te mete absolutas idas de olla, como la del avión o la de la cerveza... porque está la serie B, y luego la serie B "made in Miike".
En resumen, una cinta repleta por los cuatro costados de una fantasía más bien chusquera y abigarrada, una ambientación muy de manga, un humor muy (demasiado a veces para mí) oriental (evidente), y donde nunca sabrás qué va a pasar a continuación, y siempre quedarás sorprendido.
La actuación del niño es bastante buena en las partes dramáticas, en todas las demás es levemente irritante.

Podría ser la OTRA jauría humana, o la de siempre, claro está. Sea como sea, la parte final del argumento de Perros De Paja es muy similiar al de La Jauría Humana, de 1966, la cual, por otra parte, se llamó The Chase en su versión original; aunque ambos temas se tratan de formas totalmente diferentes. Perros De Paja cuenta, para lo bueno y para lo malo, con un endiablado montaje, el cual, La Jauría Humana, por otra parte, y para lo bueno y para lo malo, carece. Me parece una película adulta, controvertida, polémica, seria, violenta, no tanto un espectáculo como un estudio que nos muestra, con pelos y señales, hasta donde es capaz de llegar un hombre en situaciones extremas con tal de conservar su existencia. La primera parte de la película es la calma que precede a la tempestad, y el maestro Sam sabe imprimir a la perfección la inquietud y la inseguridad que anuncian que algo grande va a ocurrir a base de silencios, miradas y un ligero hilo musical. Conjuga estos elementos con tal maestría y lucidez que esta película podría estar perfectamente prohíbida para epilépticos. Luego viene la escena final, que pone los pelos de punta y no se corta al mostrar el deterioro del estado mental de un hombre, que pasa de ser un hombre inseguro y cobarde, a un furioso asesino capaz de todo. Es violenta, sí, pero no podía ser de otro modo. Frenéticamente histérica, demoledora, exahustiva y agotadora como la vida misma. Dustin Hoffman realiza uno de los mejores trabajos de su ya larga y prolífica carrera.
Para terminar, tildar a Sam Peckinpah como "El Sangriento" no es ser injusto.

Low lights (Artimos šviesos), de Ignas Miškinis, representa una oportunidad única en forma de extraña y sugerente película lituana (co-producida con Alemania).

Se trata de una enigmática road movie con un planteamiento original (en fondo y forma) que mantiene el poder de fascinación de sus imágenes intacto durante todo el recorrido, sosegado y agitado a un mismo tiempo, elevando la lírica metropolitana y nocturna que invade la pantalla por encima de la historia y de su supuesta trascendencia, aunque con una punzante e insólita personalidad.

El magnetismo de sus tres protagonistas es incandescente -esa suerte de Andy Lau lituano llamado Dainius Gavenonis, la preciosa y sensual Julia Maria Köhler…- y refuerza la extraña belleza de sus subyugantes imágenes.

Metálica, moderna, nocturna.