Curioso capítulo de "Masters of Horror", alejado bastante del terror (como de costumbre) y metido a contar una bizarra historia de amor (más incluso que la de "Sick Girl").

Un tipo busca a una nigromante para que resucite a su recien fallecida esposa. Sin embargo, la nigromante decide contarle una historia parecida a la suya para achantarle. Un cuento de depravación, desde luego, un cuento delirante. Con un protagonista que no cree en la magia, aunque sí en la resurrección, asistimos a un viaje hacia las oscuras profundidades del deseo.

El inicio resulta bastante aburrido y pesado, y hasta que Haeckel no emprende su viaje no empieza a coger vidilla el cuento. Es aquí cuando, en forma de cementerio y casa alejada del mundo, aparece fugazmente el terror (apenas, que conste, el terror en cualquiera de sus formas aquí hace un cameo). Lo interesante llega con las muestras de depravación que, aunque grotescas hasta el extremo, no son tan desagradables como podrían resultar en "Jenifer", por ejemplo. Quizá sea culpa de una mente depravada que emerge de cuando en cuando.

El tramo final comienza de forma ridícula, sin embargo, lo delirante que resulta le hace ganar puntos, amén de su supuestamente impredecible final (que por supuesto se huele desde hectómetros), que también es gracioso, y deja un buen sabor de boca.

Obra maestra absoluta del infracine. "El primer slasher gore francés" dice la portada del DVD. Sea cierto o no, probablemente sea el peor (y cuando digo el peor, quiero decir el mejor).

La cinta nos presenta a Ogroff, una suerte de Caracuero revenido del chino (aunque he de admitir que su indumentaria queda pintona) que pasea por el campo interminablemente masacrando domingueros (yo también lo haría). Ya desde la primera escena podemos asistir al desastre con esa fotografía, ese descampado, esas interpretaciones, esos cortes de planos, ese montaje de sonido en el que la música tiene que parar para que suene el diálogo (prácticamente inexistente durante la mayor parte del metraje, por otra parte). La cinta alarga planos hasta la saciedad, mostrándonos los ataques de azogue del asesino, interminables meneos del hacha contra el aire, paseos por el bosquecito a ritmo de sintetizadores y cacerolas… Todo diseñado para provocar el estupor y una sensación de dolor que acaba deviniendo en carcajadas alucinógenas. Todo parece diseñado para encandilar a los amantes del cine cutre, una cinta de presupuesto negativo con talento ídem pero con un punto entrañable extraño.

Y cuando parece que vamos a asistir a una hora y media de paseítos y asesinatos de gentuza, pasa algo raro y empiezan a surgir algunos giros incomprensibles que, dentro de ese ritmo repetitivo, pausado y alargado convierten este disparate en una pesadilla surrealista increíble (imposible de creer) y que sólo puede ser disfrutada a muchos niveles. Esa atmósfera lisérgica que se crea es una experiencia religiosa, válida para disfrutar tanto en soledad como en compañía, un magnetismo hacia el humor involuntario y la desorientación acompañada de más sintetizadores y sonidos de cacerolas y un montaje de sonido digno de un simio y una fotografía capaz de derretir retinas.

Esa frontera entre el dolor y el éxtasis de la vergüenza ajena, directa a los anales del cine cenobita en el que no sabrás si al acabar querrás más de ese producto o sólo tendrás ganas de morir en paz y que acabe el sufrimiento. GRANDIOSA, IMPRESCINDIBLE.

Un virus. Un virus que transforma a la gente en... no sé exactamente. Pero se los carga mazo. Y aunque al principio están como arrugados y tal, con mucho pus, pues luego no. Y acaban siendo punkys. Punkys caníbales. Punkys caníbales sacados de Mad Max. ¿Puede eso ser penoso y no querer ser visto? Obviamente, NO. Obviamente, ES la mejor forma de dejar que el culo engorde durante hora y media.

Una tipa en plan "Underworld" (pero sin el "en plan") hace de dura durísima. De esas que han aprendido en la escuela de actores de Steven Seagal. Que no mueve ni un músculo de la cara en toda la película, pero que eso de repartir yoyas por todos lados se le da que ni pintado. El resto de los personajes pues van pululando: un negro que no se sabe de qué hace, gente carnaza, un Robin Hood de los que sabes que filete es su futuro, Bob Hoskins que pasea su jeto dando así un nombre interesante a los créditos, un malo punky que es de lo más payaso que te vas a encontrar y que monta unos shows estilo Rammstein pero con playback...

El caso es que, colmo de la originalidad, la zona de infectados queda aislada durante nosecuántos años, y de repente aparece un brote en la zona no infectada, y claro, hay que buscar la vacuna, que seguro que la tienen los que aparecieron ahí según dice un satélite, dentro de la zona aislada. Así que, comando de guays cada uno con su personalidad peliculera para dentro. Y ya casi que se acaba aquí la parte con argumento y empiezan los tiros, explosiones, devoramientos de carne humana, y hasta persecuciones a ritmo de Frankie Goes to Hollywood que te hace saber que, desde luego, esto no es nada, pero nada, serio.

Serie B de la de ahora, con un presupuesto más o menos solvente y muchas ganas de cachondeíto que no están tan bien como deberían poder estar. Pero te mantiene pegado a la pantalla el pensar si se van a poder superar en la siguiente escena. ¡Y vaya que si pueden! Madre mía, para mear y no echar gota es en cierto momento, más o menos a partir de la mitad del metraje o un poco más*. Por supuesto, no faltan las peleas de artes marciales, con y sin espadas, como parece que esté mandado ahora.

Sea como sea, y como dijo mi hermano, es un truñete, sí, pero está entretenido, aunque es un truñete, pero es que es genial para pasar 90 minutos de risión, y aunque es un truñete, es un truñete de los buenos, de los que no hacen daño. Es algo así como comer en un McDonalds o en un Burger King, a gusto del usuario. En el mío, el Burger, es menos basuroso.

Bruce Willis es un señor con muchísimo carisma. Cierto es que es como Sansón un poquillo, y cuando perdió su pelo con esas tremendas entradas perdió un poco de su fuerza, pero aún así conserva esa increíble presencia en pantalla que hace que te lo creas todo de él. Es el verdadero héroe de Hollywood. Señor de los ochenta, y después de los 90, de los 00 y de lo que venga.

Y digo esto porque es él lo que más destaca en esta peli, que podría haber dado mucho más de sí y se queda a medio fuelle. No diré que es aburrida porque no lo es, es una peli de apenas hora y media de tiros y "robots". Las tenemos a millares cada verano, invierno y también otoño y primavera, aunque en esta ocasión hay que decir que con bastante mejor dirección de lo normal, y con el tito Willis que siempre es un placer verle como el héroe con un ligero tono sarcástico siempre que le da esa personalidad de la que pocos pueden presumir. Eso sí, su sustituto queda muy raro con ese estiramento de piel que le han hecho. Válgame lo artificial.

El caso es que, aparte de la acción, no hay nada. Tenían una idea potente que podía dar para mucho: que si la suplantación de la personalidad, la importancia de lo estético, etcétera, pero no desarrollan ninguno de estos aspectos, quedándose en la misma peli que hemos visto 1000 veces, aunque algo más decente que cosas como "Yo, Robot". Ni siquiera se cuenta con un villano carismático, y la historia transcurre de forma atropellada en según qué momentos, por no hablar de las mongolidades argumentales que enrojecen al espectador medio hasta un estado de fluorescencia (ver spoiler).

Y poniéndome en plan "es mejor el cómic/libro/obra de teatro", diré que es mejor el cómic, que no es ninguna maravilla, pero que tenía sentido y si lo hubieran adaptado bien y no se lo hubieran pasado por el forro tomando un par de conceptos y los nombres, les habría salido algo más redondo. Pero mucho más.

Vamos, que es del montón, pero con Bruce Willis todo mola más.

Y bueno, ya que la vi en el cine y venía con la proyección del corto "Cíclope" antes de la peli, diré algo del corto: totalmente vacío y prescindible.

Esto es un compendio de cortometrajes de 3 minutos cada uno, que celebran el 60 aniversario del festival de Cannes. Después de verlo (excepto el de Lynch (que no me importa mucho) y el de los Coen (que sí que me jode, porque creo que será el mejor), que no venían en el DVD-'Requiescat In Pace'), veo a muchos de los responsables con un ojo en su ombligo de tamaño planetario. Vaya coñazo, encima que te deja indiferente, pero eso sí, todo parece muy de artista.

Lo cierto es que tres minutos no es tiempo suficiente para contar mucho, pero es que en este caso, más que contar poco, descuenta. Cine de rebajas, que se puede llamar, y más aún si consideramos que bastantes cortos son, básicamente, primeros planos de caras viendo alguna peli, y ya, finiquitado. Eso sí, la fotografía raya un buen nivel en la mayor parte de los cortometrajes (en una minoría es de teleserie mala, eso sí). Por primera vez, soporto al payaso del von Trier, seguramente por la situación en sí que por cómo lo cuenta él (sí, yo lo habría hecho mejor). Cronenberg, el mejor, dirigiendo una rareza de las suyas, que por lo menos es diferente de las tonterías del resto. El diario del espectador, de Moretti, al menos cuenta algo, así que digo que me gusta. El de Cimino acaba por parecerme gracioso, con ese artistucho que acaba haciendo una soplapollez símbolo de su modernez. El de Bille August, no me desagrada, y al menos me hace sentir algo. El de Kitano... bueno, es que Kitano me cae bien, y por lo menos creo que me está contando algo. El de Polanski, cuanto menos, es divertido y arranca lo menos una sonrisa. El de Van Sant también me parece interesante, cierto que es una parida, pero mola. El último que destacaría en positivo sería el de Chen Kaige. Ahora, no soporto al doble pasmarote de Robert Downey Jr. y su corto supuestamente cómico, pero que provoca la expulsión oral de bilis. La parida del Angelopoulos es tan trascendental que me duerme. Y los demás, pues lo mismo. O son paridas trascendentales, o no cuentan absolutamente nada aunque pueda salir alguno diciendo que sí, que es todo muy simbólico y muy pocos lo pueden pillar, o yo qué sé... Básicamente es gente sentada en el cine, llorando, hablando de nada interesante y muy pausadamente, o algo por el estilo. Para eso me piro al Media Markt, me acerco a una tele de esas en las que salgo yo mismo grabado, y me pongo a hacer paridas. Por lo menos me reiré, y contaré lo mismo que estos pavos.

Total, una pérdida de tiempo. Cierto es que tiene algunos cortos buenos, pero la gran mayoría son la típica tontería para culturetas y otros seres extraterrestres (hala, haciendo amigos). Y ahora, tras el fusilamiento, por lo menos explicadme qué es lo que cuentan estos grandes artistas, y que no sea «que el cine mola mucho y une a la peña», porque ahí sí que me entra el efecto laxante.