Posiblemente la manía que se tiene a la ambición (que tendrá mucha) y al ego (que tendrá muchísimo) de Kenneth Branagh, perjudicaron la carrera comercial, y sobre todo, el reconocimiento artístico de esta adaptación de la novela de Mary Shelley que, sin ser perfecta, es mucho mejor de lo que se dijo en su momento y mucho más fiel al original literario que cualquier otra película sobre el monstruo de Frankenstein.

Branagh aporta su inconfundible toque Shakespiriano a una historia que indudablemente lo tiene. Además dota de una plasticidad visual a su película que crea imágenes de una belleza romántica abrumadora. En algunos momentos parece que contemplemos los solitarios hombres de las pinturas de Friedrich, enfrentados a la inmensidad de la naturaleza, a la inmensidad de su destino.

Y ahí radica la maestría de este Frankenstein, en que es capaz de trasladar de la novela a las imágenes ese dilema de los hombres jugando a ser Dios, jugando a retar a la muerte y a dar nueva vida. La operística, excesiva y romántica apuesta de Branagh se comparó (negativamente) con el cuento gótico de Drácula que Coppola había hecho poco tiempo atrás, cuando en realidad, los recursos y decisiones tomadas son muy similares.

Además de esa espectacular y viva puesta en escena, el reparto está perfecto en sus papeles, desde la pareja de amantes trágicos y enredados en la espiral de locura del protagonista que forman Bonham Carter (emotiva como pocas) y Branagh (enérgico y ajustado a cada escena, capaz de humanizar los fanatismos de un hombre enfrentado a sus miedos), hasta ese monstruo al que dota de una terrible humanidad un espectacular Robert De Niro, personajes que cuentan esta gran historia sobre el tiempo en que la ciencia y la fe luchaban (en realidad como hoy) para dar respuesta al gran dilema universal: cómo sobrevivir a la muerte, cómo engañarla, o, al final, cómo aceptarla.