Cuando vi la película (y no una, sino varias veces, quizá cuando era demasiado pequeño y TVE española no tenía rival) pensé que la historia era una pizca sospechosa: porque George Peppard, en el fondo, era un gigoló, no un chico simpático y ocioso, y Holly era algo no muy distinto a una puta, por mucho cuello de cisne que tenga la Hepburn, a la que detesto cordialmente. No hay nada malo en ser una puta y un gigoló: es que eso no se ve en el film. Mucho collar de perlas, muchos antifaces para dormir (costumbre que tuve siempre por artificial y vinculo con esta película), mucho champaigne (no cava) y nada de la sordidez necesaria para entender el abismo sobre el que se pasea Holly y la simétrica desesperación de Paul. Si, para colmo de males, lees el relato de Capote (un prodigio de inteligencia, densidad y capacidad de sugerencia) te das cuenta de hasta qué punto el guión es profundamente infiel al punto de partida, si bien, todo hay que decirlo, la dirección de Edwards es elegante y precisa, pero no puede con un punto de partida equivocado.