Capítulo 1. Le doy al botón del play algo escéptico, mirando la pantalla casi de reojo. Pasada una hora ha empezado el segundo asalto y ya ha centrado toda mi atención. Termino el cuarto y ya estoy atrapado en Vinci y agarrado por la pechera, me están zarandeando. Los últimos títulos de crédito los veo desde el suelo, noqueado, destrozado a puño americano de Velcoro.

Porque Ray Velcoro no es Rust Cohle. Pizzolato se saca de la pluma otra gran personalidad, cincelada a mazazos por un contundente pasado. En el caso de Velcoro su punto de inflexión vital es fruto de una decisión personal que se nos presenta como dilema moral ya resuelto, ¿o no? "Culturas enteras no te culparían" dice Bezzerides. Yo tampoco puedo condenarlo.

No he podido evitarlo, pero me parece un error comparar temporadas y personajes. menos trasfondo filosófico no es necesariamente peor, aquí vemos otra cosa, más cine negro, más clásico. No es mi intención desvelar nada de la trama policiaca magníficamente tejida ni de la personalidad de Ray, Ani, o Frank. Este gran formato de miniserie permite ir descubriendo a los personajes minuto a minuto sin los atracones del cine y True Detective II es un buen ejemplo.

"Tenemos el mundo que nos merecemos." Eso seguro, pero ojalá todos los policías fueran tan corruptos como Velcoro.

Ya tengo preparada su mesa, banco corrido a cada lado, botella de Blue Label esperando. Junto a ella en el escenario hoy una chica usa su guitarra para cantar una amarga canción, perfecta para la ocasión. Entra por la puerta, me dedica un saludo militar y se sienta. Es un local oscuro, pero especial y muy selecto, me reservo el derecho de admisión. Desde la barra puedo ver a Tony Soprano, a un elegante Jep Gambardella, a Vincent Vega, a Rick Blaine, a Roger Sterling, a un indomable Luke Jackson y al propio Rust Cohle. Puede que haya alguien más, pero casi no me veo las gafas con tanto humo.