Es francamente desconcertante lo mal que ha sido retratada la criatura gestada por Shelly.

Aun recuerdo a fuego mi último año de la carrera, sin tiempo para absorver tal cantidad de obras: todo el Siglo XIX y su románticismo que en el caso de la literatura inglesa puede suponer un abismo de información infinito y mortal para cualquier estudiente de filología.

En esa situación estuve yo: sin tiempo para chutarme tanta obra, tenía encima de mi escritorio la novela de Shelly y encima de ella Mrs. Dalloway, The Budha Of Suburbia y las obras de las célebres hermanas Bröntte. Es decir, que estaba hasta el culo y sin tiempo para leer teniendo el examen final a dos días vista.

Así que decidí zambullirme en la película de Kenneth Branagh para ahorrarme una lectura y ganar tiempo.

El resultado: dos horas de mi vida tiradas a la basura.
La película es un derroche de medios y efectos visuales de gran calidad: estéticamente es una continuación de lo visto en Dracula de Coppola pero mucho más gótico y exagerado todo.

La realización de Branagh es claramente fallida: el invento se le va de las manos al tratar la obra desde un prisma pseudo Hamlet-riano, ya que aquí sobraban sobreactuaciones y exceso de visceralidad con la cámara que parece que se ha tomado un tripi o es el hijo bastardo de Michael Bay.

Los personajes poco o nada tienen que ver con la obra de Mary Shelly, presentandolos como marionetas histriónicas e infantiles. Una pasión confundida con una realización infantiloide y cutre.

Lo único salvable es el incio de la película y su final, el resto es una obra que no roza ni de lejos la dimensión romántica de una novela absolutamente única.

Al director le pasa como al científico Frankenstein: es incapaz de dotar de vida las diferentes partes que componen el film, obteniendo como resultado un monstruo sin personalidad donde cada parte parece ir a su bola.

Ni que decir tiene que tampoco Robert de Niro se libra de la espantosa recreación, y si encima el doblaje es aun más cutre, (parece que está hablando John Rambo) pues apaga y vamonos.

La obra de Mary Shelly es magistral por muchas razones, pero la principal es por mostrar las conscuencias de transgredir los limites de la ética y las consecuencias de desantender nuestra responsabilidad sobre lo que hemos hecho.

Es una historia de amor paternal, de padre a hijo: el científico cual padre engendra a su vástago, pero horrorizado por el resultado, lo repudia. Es entonces cuando "el monstruo" sufre las consecuencias de ser un hijo sin padre, sin educación y sin valores. Sufriendo la intemperie del mundo, su crueldad y rechazo sin límites.
Aprendiendo a base de golpes y crueldad lo que es la vida.

Todo esto queda fuera de la película, no se esboza si quiera un halo de humanidad en la "bestia" y sólo se limita a describir a un ser brutal con ansias de venganza. Y si bien en la novela había un espíritu aterrador de venganza, lo cierto es que era más "retribución" por el rechazo recibido. Como el padre negligente que deja a su hijo en la calle y luego el hijo regresa pidiendo cuentas: siembra vientos y recogeras tempestades. Esa una de las muchas ideas planteadas en la novela.

A nivel estético, se nota mucho que la producción contaba con un cuantioso presupuesto, pero esa producción se ve lastrada por un pulso narrativo de brocha gorda.

En resumen: me quedo con Remando al Viento, que sin tanta tontería refleja muchisimo mejor lo que era la obra de Shelly.