La historia de Paul Schrader, tras la cámara o en el papel, tras proyectos personales o encargos, es la de la plasmación de las obsesiones tóxicas soterradas que, tarde o temprano, acaban eclosionando para goce del festín de autolesividad psicológica... y claro está, lesiones a terceros que se lo merecen.
Y tras más de 40 años dedicandose a esto, a este Mr Chance moderno con la pétrea y volátil ferocidad dormida de Joel Edgerton, inmovilizado entre la espada de Quintessa Swindell -tan revulsiva como lo era Jodie Foster para Robert DeNiro- y la pared de hojas ¿pacificadora? construída a partir de Sigourney Weaver marcándose un MacLaine, no se auscultan signos de ser una excepción a la regla en el mapa de obsesiones de su director.
El cursillo sobre botánica impartido a lo largo de la primera mitad de metraje -minuto arriba o abajo- que habréis oído aludir a Boyero es, para quien esto suscribe, un simple pretexto para que Schrader, al igual que Herman Melville describiendo a las especies de cetáceos en 'Moby Dick', remueva la tierra para llegar a la raíz del dolor y hacerlo rebrotar con violencia.
Disfrutad del espectáculo, porque puede que ésta sea la última ocasión de presenciarlo.
Schrader es inconfundible.