Como buen vaquero Eastwood cabalga solo. Cabalga más solo que nunca, porque su última película es para orinar y no echar gota. "Cry Macho" es un limbo fuera de la realidad. Eastwood detiene el tiempo en un pueblecito Mexicano ajeno al mundo moderno. Un remanso de paz, en mitad del desierto, donde sólo hay una taberna y caballos salvajes. Un espacio idealizado que Eastwood proyecta como melancólico sueño de senectud.

La película no hay por donde cogerla. Una travesía en coche por carreteras de frontera, en cuyo interior un joven rebelde y un viejo jinete de rodeo se ven obligados a conocerse. El argumento apenas alcanza a ser un esbozo moribundo al que Eastwood intenta insuflar emoción con una aventura vacía y unos personajes ridículamente moralistas. No parece un secreto que el argumento es lo de menos, pues lo realmente importante es flotar en ese refugio uterino para cowboys jubilados.

Hace más de un lustro que el director quiere hablarnos de la vejez, pero hacer una película anual (como Woody Allen) no implica lograr la maestría. En un mundo como el actual crispado por la velocidad tecnológica es de agradecer que Eastwood nos regale esta pausa existencial. Fiel a sí mismo su cine es un regreso a valores, hoy en desuso, como el honor y la lealtad. Ni rastro de feminismo o cualquier eslogan oportunista para captar taquilla. Eastwood rema a contracorriente en un cine ajeno a las modas. Su rostro es como contemplar Monument Valley, pero no nos engañemos: sin su legendaria presencia "Cry Macho" sería un telefilm de domingo.