Me cuesta enumerar todo lo que me enerva de esta serie, comenzando con cuatro amigas de se supone treinta años que tienen conversaciones de adolescentes, son básicas, estúpidas, y molestas, no hay nada en ellas complejo, son caricaturas de chavalas de residencia universitaria, pese haber pasado con creces ya esa etapa. Las incongruencias entre su modo de vida, sus viviendas y sus trabajos (o ausencia de este, en el caso de la protagonista), darían para una larguísima crítica si las fuera desgranando.
No tengo nada que salvar, ni es de esas series malas que enganchan por lo malas que son, porque son malas con ganas, con gusto. Aquí no hay nada a lo que aferrarse, ni a la supuesta historia de amor, que me resulta soporífera. Con un Víctor tan prefabricado, tan cerca de ser la fantasía de hombre perfecto escrito por una mujer al soñar despierta, que el hecho de que Maxi Iglesias consiga completar las frases sin morir de la vergüenza y dándole cierto aplomo, me parece lo más loable de toda la serie.
Desconozco como están dibujados los personajes en el libro de Elisabet Benavent, pero en esta serie el guion parece escrito por alguien que no tiene idea como son las mujeres de treinta años o existen un tipo de mujeres de treinta años que pueblan las capitales, que no tengo ningún interés en conocer.
Probablemente solo un asesino serial destripador que acabara con cada una de las protagonistas lentamente me produciría una leve sensación de... algo, algo que no sea irritación y molestia.