Tom Courtenay para mí ya es ídolo. Sus muecas moglis están a la altura de Belmondo echándose cigars en mi imaginario. Cucamonas que le hacen pasar de la circunspección que muestra cuando está con gesto normal (así como de persona de principios, rebelde con causa y justificación plena, madura a su modo y melancólica) a la tontada propia inherente a todo chaval de su edad, demostrando que su personaje ha envejecido por las circunstancias y el environment pero en esencia sigue siendo adolescente. Fantástico papel, joder.

La peli, sin haber leído el relato, parece picar un poco de El Guardian Entre El Centeno, Los 400 Golpes (los planos de la playa remiten directamente) y varias corrientes británicas de época, con el matiz deportivo. Más actual imposible, por otra parte: esa realización a través de terceros y el omnipresente deporte, ese canalizar todas las pulsiones a través del mismo y lo que le rodea, el absurdo hecho de que el deporte te aleja de todo ¨lo malo¨ (malo según las convenciones e intereses ya consabidos). Me explico peor que un sordomudo sin extremidades, pero creo que os hacéis una idea, ¿no?

El fallo reside en la horrible música (que recuerda horriblemente a la que acompaña a las tomas aéreas de ciudades costeras que salen en ciertas películas del vergonzante cine español sesentero), las cámaras rápidas de ciertos pasajes (¿produjo Benny Hill?) y las cortinillas/insertos con formas desquiciadas... ¿pero qué mierda es eso, joder?! Le pondría un 8 si no fuera por eso y por el poco realista tema de la omisión de los más que probables affaires homogayers que acaecerían en reformatorios masculinos de adolescentes con energía aún por canalizar. Vamos, o comen bromuro o no me lo explico...

Para la memoria los planos de Tom Courtenay corriendo con charcos. Fascinantes.