Tenebrismo gótico Blade Runner lluvioso Seven hermoso La ley de la(s) (malas) calle(s) que se decanta claramente del lado del placer la atenta observación sesión sensorial sensacional de esta película que va del Ave María de Schubert al Something in the way de Cobain, ahí se casan o copulan tiempos y músicos, tan ricamente y que te remite, insta o recuerda lo mismo al Nolan más reciente que también quizás te cita, (se) asemeja, anagnorisis mediante, o recupera al más clásico de Burton y en definitiva se goza, pero finalmente, no tanto como padecer, algo quizás igualmente se sufre o decae cuando se ve atenazada, ahogada o constreñida por los tópicos más bien cutres de rigor especialmente respecto al maloso (hasta el actor, obvio), la tremenda duración (que hace del intento de la continua pretendida excelencia casi un imposible, un mito, una leyenda) y esa coloración racial maniquea tan obsesiva siempre en este tiempo tan pertinente, apropiado y actual, que no haya película sin su toque (de calidad) de melanina buena, de pigmentación egregia, de leche mala. En buena medida es disfrutona tétrica (y eficaz o efectiva como artefacto, artificio o juguete para casi todos los públicos, da gustirrinín y a la vez no es vulgar o demasiado excesivamente nada idiota) y hasta tiene su punto gran momento de humor cuando se adentran abisman, el trío calavera, en los misterios más arcanos del idioma y el género, filológicos catedráticos, discusión bizantina cachonda, sobre todo si no le miras hincas mucho el diente al puro guion, a la refundación convencional, a su forzado colofón, sí, él es un vampiro estreñido crepuscular noctambular más perdido que Amadís de Gaula en el congreso, que un metalero haciendo el pino, ella es una Halle Berry muy menor, sin menospreciar, es genial, ni punto de comparación, Jeffrey Wright como Oldman del todo no está mal, tal vez un tanto atontao, Turturro da o pone siempre su esperpéntico sello personal y en general está muy bien hecha, tanto como que es insustancial, banal, una más, merece la pena como ejercicio de puro cine estéticamente certero y remozado y agradable chulo, algo menos en la entraña o dibujo de personajes más plano o acartonado acostumbrado, apenas tiene fallos grandes gordos garrafales morrocotudos de los de llevarse las manos a la cabeza o por lo menos dignos de ponerse a perder el tiempo uno con ellos o a estrujarse las meninges sacando fallos y sí sus ratos realmente bellos a su pastiche modo Fincher, Vendetta, El club de la lucha, Matrix apocalíptico agonístico más bien de los noventa, o tal vez antes, que vuelven eternamente al ruedo, de tuerca vuelta, otra.