¿Por qué?
Nada importa.
Menudo mamotreto mostrenco muermo muerto. Increíble pestiño.
El actor es muy malo y el personaje es terriblemente desagradable, todas sus decisiones, dimes y diretes, discursos o acciones son horrorosamente repelentes, absurdas, megalómanas, negligentes, psicópatas, ridículas, penosas, egoístas, sadomasoquistas, estúpidas, abyectas y grotescas. Un iluminado, un sinvergüenza, un energúmeno y un fantoche. Un pelma sin fundamento ni documento. Mal amigo, mal padre, mal amante, mal hijo y mala persona que cambia de chaqueta u opinión cada dos o tres minutos. Médico tenía que ser, no había otra, qué desgracia la nuestra. De inocente a mamarracho a vil a zombi a Jesucristo antes de tiempo a escritor, qué miedo. Y qué decir de Mature sin caérsenos los cojones a plomo o morirnos de un ataque de risa mientras estamos cazando leones. Y la supuesta tentación hecha carne y mujer es mucho menos interesante y atractiva, dónde va a parar, que la Simmons siempre de la muerte divina, ídola, que la tenía todo el santo día pegada a sus carnes y el tiparraco este que ni se enteraba de la misa la media, además de todo, ciego y sordo, ni aunque le dieran un martillazo en la testa la pillaba el cenutrio, la indirecta. Gene Tierney sí, siempre afirmativa. Y Ustinov también, el mejor de todos. La recreación histórica es plúmbea y aparatosa, los diálogos, retumbantes y pretenciosos, la banda sonora, machacona y estrepitosa, la impronta o grandiosidad, de cartón piedra, es un producto hinchado y huero, grandilocuente y risible que da bandazos y tiene mucho más de culebrón estrafalario o delirante, de cabalgata de reyes o la carroza del orgullo gay, 300 o casi, que de algo mínimamente serio. Camp y extremoso. Lisérgico y narcótico.
Un desastre inflado y pesaroso pavoroso. Es la peor versión de Quo Vadis o Ben-Hur.