La primera mitad se agradece más, felicidad, el buen salvaje (vive/sale en/de la naturaleza literalmente, ¿metáfora?) frente al mundo del arte, vendible, exportable, comprable, que se lo folla (mutuamente), no tanto la segunda droga mala me destruyo porque soy rebelde y el mundo me ha hecho ansí y todos la ciudad contra mí y soy débil y delicado y sensible y qué malos son los marchantes y los vendedores y los de las exposiciones tiburones y los de la prensa qué perra y yo soy muy frágil y auténtico y negro y vivo el momento y peno y quiero vivir deprisa y dejar un bonito cadáver y me corrompo y me traiciono y me enfado y me enfermo y mis orígenes olvido vendo y ya no disfruto ni río ni follo y no sé bien si me mato o me muero.
Recoge todos los tópicos románticos malditos artísticos de la pintura y el genio moderno no y sí tan Van Gogh y los del ascenso y caída de los dioses, pero sin del todo creérselo, como de lado o sin muchas ganas, dejándose caer, como percha o excusa o entradilla, horma, catapulta, pero cuando se arriesga un poco y abandona esa senda casi es peor el remedio que le enfermedad con la ola que surfea o que se hunde en ella y al final, por tanto, tampoco funciona eso, ni Pinto ni Valdemoro, mustia, chuchurría obra aparente, molona y hueca.
Él lo borda, hace una perfecta composición de lugar que resalta esa estudiada naturalidad tartamuda dubitativa ensimismada balbuciente espontánea de yo soy muy libre y niño y vosotros sois putos esclavos impersonales masa, nadie me comprende (salvo tal vez Andy, otro marciano, frecuencia de onda misma), racismo, SAMO.
Bowie reproduce bien el arquetipo Warhol y ella es la protagonista de Joe Black justo antes del desastre, preciosa.
Y Hopper y Posey (esa musa indie, ese cine que ya no existe, ella o sus posibles epígonos ya no tienen cabida, el cine ahora es uniforme, o gran autor, dos o tres y el del tambor, o bazofia, no hay otra o propaganda a toda ahora) y Oldman y Dafoe y Love y del Toro.
Correcta, fría, pomposa, poca cosa, mediocremente animosa pretenciosa, vacía, tonta, bonita, inútil, floja y de pintura poco o nada, esa es otra, no profundiza ni en su obra (una pena) ni en su alma ni en su vida, no se atreve o no puede o no sabe Schnabel, un pequeño fiasco finalmente.