Quizás podría haber sido un cuento lúgubre, una fábula oscura, una distopía exhaustiva sobre las dificultades maternales de las mujeres contemporáneas. Sus problemas conyugales. Su difícil papel. Sus complicadas relaciones sentimentales. Quién sabe.
O una simple historia de vidas azarosas y encuentros insospechados; el retrato complejo de un microcosmos viciado.
Por qué no el relato de una buena mujer superada por las circunstancias y renacida de sus cenizas como el ave Fénix.
Lo que no debería haber sido nunca jamás, cómo se les ocurre semejante mamarrachada, es una orgía sangrienta tan rocambolesca y descerebrada y grotesca que fulmina cualquier posible sentido o buena intención si los hubiera y que los sustituye por la charcutería más primitiva y bajuna que cambia la psicología de los personajes por la idiotez más cafre y revienta la trama en favor de un efectismo de frenopático.
En fin, si al final, oh Dios mío, lo que querían dar a entender es una especie de, por qué, señor, exaltación de la hermandad femenina frente al macho alfa ultra felón, nooooo, en verdad lo que ha quedado es el muestrario de idiotas (da igual género/sexo en este desgraciado caso) más espantoso y abominable que parió la imaginación humana, nadie se salva en este carnaval de la memez más pluscuamperfecta y garrula. No sirven ni para experimentos del doctor Mengele.
Se para el tiempo. Los relojes se funden. La rotación de la tierra se detiene. El Bing Bang nunca existió.
Ella coge el ¿¿¿¡¡¡sacacorchos!!!??? (¿¡sic!?) y se lo clava en el pescuezo ofrendado a él. La otra le remata con saña en un gesto de solidaridad que quedará. Es seguramente uno de los finales más risibles y lamentables que cualquier cine excretó siempre.
Y en el infierno de Dante, no en el de Dan Brown que es demasiado benévolo y pimpollo, todos los críticos que alabaron esta obra enviada por Satanás para exterminar la raza humana de una vez por todas, padecerán terribles torturas (como el de caro diario tan malo), se les obligará a abrir botellas de vino todos los días sin ningún descanso, a pasar consulta psicológica cada noche, a escribir una tesis doctoral sobre la psicopatía en el mundo occidental según el cine norteamericano más taquillero o las novelas de fuertes pasiones más seguidas, serán catadores, sumillers y vinateros, jamás abstemios.
P.D.: Una pelirroja y dos rubias. Emily Blunt se esfuerza y deja la piel la pobre muchacha. Rebecca Ferguson acompaña con galanura. Pero la que más llama la atención por sus perversas maneras y muerte afrentosa es la fornicadora compulsiva y atractiva sin par de nombre Haley Bennett que diría, sin ningún temor a equivocarme, me la juego, a muerte, es una mezcla feliz de la mítica Rebecca de Mornay que mecía cunas con aviesas pretensiones y la estupenda Rosamund Pike que se inventaba pecados allá por donde pasaba. Lo digo por acabar con algo más agradable.
Ahora mismo...
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
Hoy se está yendo sin parar un punto:
soy un fue, y un será, y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.