"Los culpables deben ser castigados". Así es, querido Charles. Tú viniste al (injusto) mundo para cumplir con esa desagradable misión. Y lo haces muy bien, la verdad. Sin afeites ni florituras, sin alardear innecesariamente, sin hacer chistecitos desagradables ni dártelas de listo como otros mamarrachos que han triunfado más que tú (sí, los Willis y cia, ya dijimos que no había lugar para la justicia en este valle de lágrimas); tú tienes código de honor, tú eres más de hechos que de palabras, eres discreto y elegante, sobrio y austero, tú resuelves problemas, devuelves la paz, nos das consuelo y esperanza.
Mormones locos (entre cenutrios cerrados y peligrosos asesinos, "ángeles vengadores que reclaman sangre inocente para expiar pecados sin cuento"), poderosos de mucho fiestear y poco de fiar, una periodista más buena que todas las cosas y... Bronson, el héroe definitivo (aúna lo teórico con lo práctico, la cultura con el hostiazo, la reflexión con la acción, la calma zen con el arrebato occidental, la mística oriental con el materialismo americano), lo mismo te hace una crónica pulitzeriana que te esquiva una bala malintencionada, conduce como un Fitipaldi contra diablos sobre ruedas... y, hay que destacarlo sobremanera, nunca se inmuta, esto que quede claro, no se altera lo más mínimo ante las inclemencias de la vida, los ruidos incómodos o el bandidaje más abyecto, es frío como el hielo; intentar ponerle nervioso son ganas de perder el tiempo y hacer méritos para una úlcera escabrosa.
Artesanal, correcta, implacable película. Muy ruda y muy primaria. Muy básica y muy sencilla.