... esa violación sin ningún sentido que precipita hacia el abismo la postrera y grotesca tragedia, todo el rosario de la aurora, las delaciones, los asesinatos a sangre fría, tanta escabechina, el intento de huida, los tiros descerrajados a quemarropa, el enfrentamiento final tras resurrección inopinada del chaval inflado, el juicio final, la cárcel futura llena y plena, todo ese aquelarre lamentable.
Podría haberse mantenido como una tensa y compleja historia en la que todo es turbio, vidrioso y fronterizo, está roto, de dolor y desesperación lleno, nada claro ni moralmente distinto, pero penosamente optan por cargar las tintas y convertir al padre en un monstruo desaforado y al chaval en una simple víctima; ese salto dramático es brusco y muy poco convincente, forzado, sin criterio ni orden ninguno. Pasamos de lo ambiguo a lo clamoroso, de lo claroscuro al grito feroz, de lo matizado a lo botarate, de lo fino a lo estrepitoso, de una guitarra eléctrica sonando en la madrugada con su dulce son a un martillazo en toda la jeta.
Otra oportunidad perdida para el buen cine.
Cine negro rural familiar coyuntural y con cierto aire marginal o independiente. Esa música triste, sugerente, esa fotografía fría, metálica, del bilbaíno Juan Ruiz Anchía haciendo las américas.
Es una película que tiene algo de trilladamente convencional, su final falta de riesgo, su cobardía última, y que el otro pie lo posa en lo marcadamente autoral, entre Phil Joanou y Paul Schrader, de lo más comercial a lo pretendidamente intelectual, recuerda a Figgis, Ferrara, incluso al olvidado Alan Rudolph o a la Melodía de seducción de Harold Becker.
Los actores están bien, aunque verles tanto tiempo atrás te permite comprobar que, lógicamente, cada uno tiene su propio y privado y limitado repertorio de gestos o expresiones que le hace único y que repite constante, sistemáticamente a lo largo de su carrera.