Duele en el alma, da grima, pena y hasta vergüenza, asco, incluso colea la náusea, cuando quieres ser cruel con una película tan blandita y bonita, tan buenita y tontita, tan delicadamente aburrida y sofisticadamente vacía, tan inteligente y relamida, que posee un humor tan aséptico y desinfectado.
Habría que ser muy mala persona, tener toneladas de rencor acumulado, de bilis almacenada, de odio reconcentrado para atacar a este cachorrito recién nacido, tan cuidadito y ya abandonado.
Deberías ser apartado de entre los hombres si te atrevieras a levantar la mano o escupir tu veneno de lengua viperina contra esta flor de primavera recién regadita y tan soleadita.
En fin, seguro que nadie es así, tendré que ser yo (esa incómoda ficción) el que, para variar, las mangas se arremangue, al barro eche o me manche las manos con la sangre virgen de mil vestales sacrificadas en el altar de mi horror crítico. Todo sea por el bien y la belleza. Todo sea por vosotros, mi amado pueblo.
Soledades y vacíos. Los que todos llevamos dentro más o menos disimulados o acrisoladaos, arropados o resignados. De eso se trata aquí, de ese desgarro metálico, de esa punzada de frío fiero, atroz.
Un insolidario ciclista y de pronto inválido convertido en fotógrafo del pánico, de raíces y querencias eastwoodianas, hace la corte nocturna, galantea alevosamente a enfermera fumadora que se muere de frío y pena. Un adolescente huérfano, riguroso y muy indiferente cuida y mima a actriz desarmada, caótica y un tanto deprimida. Mientras cae un astronauta de un cielo muy estrellado en la casa de una buena señora y madre que ya no tiene ni nene ni nanas. Seis personajes en busca de amor.
Todo muy tierno, naíf y primoroso. Con un sonido de fondo, como tigre enjaulado, chirrido o alteración imperceptible que avisa del peligro de estos seres arrojados a la nada y el silencio.
¿Nos querremos más esta vez, como si fuera por primera vez?
Seguro que con películas como esta arrecia menos la pena.
Que si no viene la Huppert y nos mira con su cara de acelga, con su sonrisa triste, con sus pecas bellas, con su malicia ingenua, con su guapura vieja, con su oficio siempre aficionado y su presencia eternamente omnipresente.
Que si no Michael Pitt volverá a caer críticamente, como ángel exterminador tal vez. Espero que no. Por favor.