Correr. La madre muerta. Jamón, jamón. Los cuatrocientos golpes. La soledad del corredor de fondo.
Obsesivo compulsivo que huye de la realidad corriendo y que se hace daño, también es masoquista como desesperada salida, para no tener que tomar decisiones difíciles, en lugar de ir hacia delante o hacia fuera, gira el dolor, se atasca en sí mismo, hacia dentro.
África, ese continente, es el mito romántico, el pobre, Abebe contra los ingleses, que se enfrenta al poderoso y lo derrota en su terreno, David contra Goliath, el eterno, gran combate.
Elena Anaya es la femme fatale o la Lolita que lleva a la perdición a los hombres, concretamente a este santo inocente, loco de atar, a través del sexo.
Vidas desarraigadas, barrio pobre, alcoholismo, drogadicción, atracos, muertes, marginal sexo, de todo un poco.
Ungría no sabe muy bien lo que hacer con tanto meollo y escombro, recoveco e infierno y al final se nota demasiado, el último tramo es bochornoso. Quiere llamar la atención acumulando excesos, exageraciones y disparates, sal gorda, realismo apestoso. También pretende meterse en la psique de un enfermo, retratar su desarreglo, su posible esquizofrenia, oye voces, ruidos, africanos tambores, manga por hombro.