Fantasmada mamarrachada descerebrada sin pies ni cabeza ni alma ni ningún sentido ni nada, pero molona, sexy, con buena música y un final que, ay, lo siento, me gusta, tan previsible u obvio como inesperado y chulo dentro de todo atrapado por su pasado.
Cada situación es ridícula y forzada e imposible, nunca atiende o respeta las leyes de la psicología, la razón, la inteligencia, la lógica, la física, la metafísica o la entera vida, es un revoltijo de frases sentenciosas paródicas tontas, sucedidos chungos idiotas, situaciones grotescas e ideas de bombero torero london que se van resolviendo o concretando como buenamente pueden de la peor de las maneras a lo que salga y, a la vez, tiene su cierta gracia o clase pastiche o estilo imitativo bonito que hace que no te tires del puente del todo solo un poco, la puntita.
Y qué actores, lo mejor de cada casa del cine británico más o menos secundario/s, Ray Winstone, David Thewlis, Ben Chaplin, Eddie Marsan y Stephen Graham, el quinteto de la muerte, más él que es majo y ella vaya, son más atractivas las otras dos, la hermana sobre todo, como la de Warren Beatty en Esplendor en la hierba, arquetipo de mujer perdida libidinosa borracha que se folla todo lo que se mueve o viste y calza, vuela o anda, cazuela, y la del principio escritora o lo que mierdas sea o fuera esa jodida elementa mala.
Le contratan para hacer unas tareas manitas guardaespaldas y a lo largo de la historia ni una, no defiende la casa ni hace el huevo, y así es la película, absurda, tonta, se toca las pelotas, un completo inútil, espantapájaros, un vago redomado (o no), miento, hace más que suficiente, consuela, semental, puto, consolador, agua y tierra.