Se le va completa/atrozmente (la olla) de las manos en el segundo tramo, en la primera parte se podía entender un realismo poético con agradables ramalazos de humor cogido por los pelos, después gira hacia una fantasía moruna que rompe lastimosamente todas las reglas que la propia película había propuesto, derivando hacia el sempiterno juego julio de rimas y metáforas y alusiones que en este caso resulta grotesco por falso, amañado y mal hecho, por la falta de rigor y esencia, de pulso y callo, de contención y justeza en la mirada, se deja caer en la autocomplacencia más roma repipi y sí, sentimentaloide, llena de ínfulas risibles.
Las canciones (horror), el corazón (ocurrencia lamentable), Natasha, Siberia, la muerte, la vida, sacrificio, los hijos, el Real Madrid, el fútbol, ellas. El mar, la ciencia médica (qué buena), el pezón, la herencia. Vale.
Mezcla varias cosas malas, el cine más lacrimógeno pringoso, el metafísico ridículo, el trascendental aguado de saldo, el histérico buenista, el costumbrismo chungo imposible, el tragedismo si venir a cuento suma y sigue y el reflexivo pazguato consolador placebo (todo es bonito, y blanco, hasta el espanto).
Un fiasco.