* A ser posible con hijo tierno e inocente para que el posible transcurrir/sucesión de tragedias bien regadas de lagrimas cruentas sea más eficaz y sabrosón si cabe.
Lo mejor: el personaje de McKellen como un trasunto masculino, pálido reflejo, de aquella enfermera Fletcher del nido del cuco. Un entomólogo cruel, frío, refinado y sin escrúpulos, un esteta que disfruta manipulando a sus enfermas criaturas, un Mengele de lo sexual, un doctor Kinsey redivivo, muerto por dentro y terrible por fuera que maneja a estos seres tontuelos y desvalidos con inusitado embeleso y generoso deleite.
Ella cumple con lo pactado: terca como mula en su previsible periplo sacrificial.
Él, también: el tópico del artista loco que las hechiza con su fiera, indómita sexualidad.
El marido, lo mismo: otro cliché inevitable. Tonto y ciego en su egoísmo educado.
La madre, igual: bruja mala. El crío, sin falta: carne de cañón utilizada, porque sí, porque venía bien y había que ahogarlo en malhadado riachuelo puesto allí por la madre naturaleza, o el buen dios, lo mismo da, con aviesas, las peores intenciones; el pobre infante como peón mancillado en ese fatalista rodar de fichas por el tablero de la desgracia y la pena, preñado de enormidades pretenciosas, bastante desaforadas y fulleras.
Natasha está enorme: muy bella, generosa y sensible. Ian lo clava como serpiente. Del resto no hay mucha pega. Quizás el amante bandido se acerca, con denuedo inopinado, a la caricatura Heathcliffiana, vive Dios, que confesados, por lo menos, nos coja.