Querida Melissa P.:
Lo primero que tienes que saber es qué buscas como película. Sabiendo tus precedentes literarios, tu misión es provocar, casi indignar al espectador con tu sucia historia de degradación adolescente. Tu misión es generar controversia con una historia que tiene potencial para levantar (am)pollas entre el público.
Tú, sin embargo, prefieres envolverte en una aureola ñoña con ribetes poperos y con encuadres pretendidamente innovadores que supongo que alguna intención tendrán. Desde luego, no contribuyen a que el espectador te comprenda mejor, se compadezca de ti o reprenda furioso tu comportamiento. Tampoco sirven para recorrer mejor tu cuerpo, para mostrar tu sexualidad más descarnada, para descubrirnos el objeto del pecado. Sinceramente, lo único que provocan es irritación, aburrimiento, e indiferencia ante lo que te pase, Melissa P. Debería ser todo lo contrario, ¿no crees?
En fin, Melissa P., prefiero no extenderme más. No quiero herirte con mis palabras, bastante te ha herido ya ese niñato imbécil por el que babeas durante la hora y media que me hiciste perder. Aunque, como ya te he dicho, terminó dándome lo mismo cualquier cosa que te pasara. Como no me has dado motivos suficientes (ni siquiera los puramente carnales, pues esa niña que te encarna, María, se esfuerza, lo reconozco, pero no me convence ni siquiera físicamente), intentaré olvidar lo que pasó entre nosotros, intentaré olvidar que, teniendo aquí a alguien que quería creer en ti, preferiste mirar hacia otro lado.