¿Quién odia a Lanthimos? ¿Y quién lo ama? No importa. Esas son cuestiones de la plebe; del pueblo llano, que no alcanza las alturas olímpicas del abigarrado refinamiento de la corte dieciochesca.

Ya no me acordaba de Lanthimos, cuando se presenta a contarme un cuento. A mí, que no deseo ser molestado. Sin embargo, por cortesía, una vez que empieza, le dejo seguir.

La reina Ana dice que no ve bien. Y este tío, tampoco. Lentes, encuadres y planos distorsionan el barroquismo que pone en escena, haciendo un esfuerzo por implicar su ojo en los laberínticos vericuetos de lo que cuenta. En realidad, lo tiene muy fácil, porque no soluciona nada, dejando en sugerencia algo que, en verdad, podría haber sido muy, pero que muy estimulante (¿morboso?).

Mientras tanto, ¿qué es de las pobres desgracias mortales? ¿de las tácticas y estrategias para calmar esa sed imposible de saciar cuando se trata de ambición, de dominio, y, sobre todo, de la pasión como remedio a la inmensa soledad de Su Graciosa Majestad?

Todo queda, sin embargo, en un mero testimonio. Bello, eso sí. O quizá curioso. Pero la verdadera historia empieza con la responsabilidad del contado, una vez que el contador ha terminado de contar.
Quizá ahí esté la gracia de Lathimos. Pero eso ya es otra historia, ¿no os parece?

Ah, y a propósito: Lathimos siempre será Lathimos. Nunca Kubrick…