Maquillaje para matar es mala de remate. O sea, ni siquiera tienes derecho a reírte porque, si bien cae en el ridículo en numerosas ocasiones, nunca lo hace con esa maldad que nos impulsa a la carcajada. Traducción: es sosa. Sus escenas de pretendido escándalo en aquel... local subterráneo/submarino sonrojarían a cualquier erotómano de pro. La historia es más vieja que el tebeo y no se sostiene por ninguna parte. De hecho, desde la primera escena juntos de Rampling y Sarrazin ya te huele a chamusquina. Y el final... Oh, Good God, ¡qué final! No lo voy a contar, claro, allá cada cual con su paciencia. Sarrazin, pobrecito, menudo papelón, capaz de acabar con la carrera de cualquier actor que se precie de tal. Rampling, híerática y elegante, se desnuda una vez más para placer de sus fans. No recuerdo ninguna película en que esta señora no se haya desprendido de la ropa por completo, ni siquiera de mayor, lo cual es muy de agradecer. Patrick Conrad, documentalista hasta aquel momento, firmó con Maquillaje para matar su primera y última película de ficción. Después, se desvaneció de la faz de la tierra para no reaparecer jamás. Justo castigo por tamaño desaguisado.