Bueno, tantas ganas tenía de ver la película, y tantas de que me gustase, a juzgar por las soberbias críticas que había leído acerca de ella, que... bueno, que no comprendo dónde narices se encuentra su supuesto rupturismo, su modernidad y su excelencia.
No es la primera vez que me doy un trompazo con los clásicos del cine francés. No sé si es que no lo entiendo, o es que no encuentro empatía alguna, o simplemente es que los galos hacen un tipo de cine que sólo entienden ellos. Pero no, no conecto. Igual me sucedió con la extraña "El año pasado en Marienbad", tan alabada por críticos y cinéfilos que casi parecía un pecado capital el no haberla visto. Pues bien, lo hice y... joder, menudo bodrio. Ininteligible, esnobista y forzada. Ojalá hubiese empleado esas dos horas en un film de Howard Hawks o de Otto Preminger. No sigo porque este no es el lugar, ahora toca "Al final de la escapada", pero la sensación, al final, es la misma.
Planos que no vienen a cuento metidos con calzador, escenas larguííííísimas que John Ford podría haber resuelto en cuatro planos de medio minuto (esa escena en la cama del hotel es aburrida hasta el hastío), un guión que parece haberse escrito dos minutos antes del rodaje y que denota una falta de plafinicación absoluta, diálogos vacíos y sin chispa,... en fin, un soberano coñazo.
No obstante, no todo es tan negativo. La fotografía es excelente, la música con acordes de jazz moderno casa perfectamente con la escenas de un París bellísimamente retratado en blanco y negro, y los protagonistas dominan los planos con una seguridad pasmosa (la Seberg preciosa, por cierto). Y poco más.
Para quienes babeen con la nouvelle vague porque les han contado que fue un movimiento trascendental para el cine, les diré que vean mucho, mucho cine antes de cometer un error. Fritz Lang rompió muchos más moldes con "M", "Metropolis" o "Deseos humanos" que Truffaut, Goddard, Rohmer o Chabrol juntos. Parece que existe un acuerdo tácito entre la crítica gafapasta para defenestrar a todos quienes no comulgamos con los films pseudointelectuales de tres al cuarto del movimiento. Pues vale, quizá peque de ignorante y de superfluo, pero no deseo entrar en comparaciones odiosas. Sólo decir que me parecen infinitamente superiores a los "nuevos vagos" autores del calibre de los arriba citados, o nombres como Billy Wilder, Robert Aldrich o Preston Sturges. Porque el guión es el elemento fundamental de un buen film; sin un guión sólido no hay película que valga. Y éstos, de eso sabían un rato......
Quizá sea buen cine, pero no es para mí.