Fue muy fácil para mi. La melodía infernal del ''You can't always get what you want'' sonando tras la felación de una monja angelical, en la casa y a los ojos de nuestro cristo redentor.

En efecto, Hank era dios, el dios que habita en mi existencial mente.

Nostálgico del mundo underground neoyorkino de su juventud, ahora subsiste en la bacanal de Los Ángeles, jodiendo a todo aquel que se opone a sus principios y jodiendo a toda aquella que se opone a su ''principio''. Las señoritas bailan a su son porque es un superclase, es el jodido Roberto Baggio de la seducción. Una especie en peligro de extinción, símbolo del realismo sucio de Bukowski, incapaz de cumplir las normas de una sociedad sumida en la aceptación de lo común, Hank hace y deshace lo que le sale de los mismísimos peludos. Su piel supura aflicción y vicios, su cabeza frustración con altas dosis de una intelectual e incluso elegante arrogancia y el resto de miembros de su cuerpo derrochan pura lujuria. Hasta aquí la hostia en verso, estaríamos todos de acuerdo.

Pero Hank es un fiel idealista, enamorado del concepto por encima del objeto y en un intento constante por reconquistar al que fue su amor, es capaz de cualquier cosa. De repente aparece en pantalla una cabeza formada por un nardo y dos huevos azules resaltones, su nombre es Karen Van Der Beek y es el romance espiritual de Hank. Karen representa la típica dama ejemplar: inteligente, responsable, macizorra y guay, hasta ahí lógico. El problema empieza cuando a medida que pasan los capítulos descubro que es un repelente histrión. Sus miradas impasibles, sus poses descafeinadas y su careto apático hacen que el mito de Hank baje al retablo de lo ordinario y su credibilidad pierda al luchar por ese vulgar petardo.

PS: - :Natascha McElhone, apestas a muermo.