“Quemado por el sol” es la típica película que muchos espectadores, digamos de tipo medio, nos vemos obligados a aceptar, porque es cine de denuncia, porque nos compromete, ya que habla de lo malo que era Stalin: el genocidio de las purgas, los gulags, los comisarios políticos, el Partido que todo lo ve y todo lo denuncia, el terror… Hasta los comunistas más recalcitrantes tienen clavada esta etapa en el estómago, y la mayoría de los espectadores se sentirán haciendo su poquito de justicia cuando salgan del cine cariacontecidos.

Pero para que lleguemos a ese ratito de angustia redentora, ¡ay amigos!, hay que pasar muchos minutos en esa datcha veraniega. Minutos que un fino crítico de esta página, Manu el Ruiz, ya ha desenmascarado: esteticismo narcisista, gestos teatreros de los malos, baratos recuerdos fellinianos y un tono, en ocasiones, cargante. No todo el tiempo, es cierto, y eso es lo desconcertante: hay, también, momentos de emotividad noble, (básicamente a cargo de Mikhalkov con su niña y algunos planos reveladores de Maroussia, de los que hablan sin decir nada).

Oleg Menschikov hace lo que puede con un personaje inmoral, (no por lo que ha venido a hacer, sino por la trampa que usa el guionista con él para despistar. Lo comento en el spoiler). El rollo de abuelos y abuelas bailarines que se arrancan a cantar por cualquier esquina es una manera chusca y cansina de añorar el edén prerrevolucionario. Los abuelotes habrán nacido bastante antes del 17, así que esa nostalgia es también la sempiterna sospecha política que acarrea, como un sambenito, el cineasta. (De hecho, se le acusó duramente de retrógado en “El barbero de Siberia”, película que nadie aguanta y a mí me parece una obra maestra). Además, ¿vosotros no discutís cuando os juntáis con la familia por Navidad? Joé, estos parece que pueden estar de buen rollo todo el año, por los viejos tiempos.
Lo peor de la película es, sin duda, la maricona Kirik, interpretado por un Vladimir Ilin que parece que se ha escapado de una función de teatro amateur de instituto. No os perdáis el gesto que hace continuamente torciendo la boca, que debió hacer gracia a un director que en ningún momento le echa la brida.
Al final, le damos una nota alta, aunque probablemente se merezca menos, por varios motivos: primero, porque la intención es noble; por esos momentos, que los tiene, de buen cuño; porque la casa parece, efectivamente, haber sido habitada desde siempre por esa familia; por la cara del sicario gordo del traje blanco, lo más inquietante en sicarios que recuerdo; porque, de alguna manera, ha hecho que recuerde con nostalgia mis veraneos de niño, con la familia, junto al río… Las bondades de la película están muy a la vista; yo sólo me he subrayado, a mí mismo, las partes que me parecen menos convincentes.

PD: la música es deliciosa, de Edward Artemiev. Aprovecho para sugerir, a los que no lo conocen, su tema de amor para "El barbero de Siberia": es de los mejores, más emotivos y nobles de la historia del cine.